martes, 23 de diciembre de 2008

¡FELIZ FALSEDAD!

Hoy, 23 de diciembre del 2008, desde este rincón binario, grito para que me conteste el eco de un abismo informático... ¡Feliz falsedad!

Se abre el telón,
luz tenue
para esconder en el brasero
al ladrón de la inocencia,
es diciembre.
Rota el decorado
con la llegada del año
nuevo.
Viejas mentiras
que florecen en primavera
mientras pasan las faldas
del verano
cuando caen perennes
los sueños de oro oxidados...
La fiera domada
que deambula sonámbula
mascando bombillas
hasta que vuelve el ladrón
del brasero
para apuñalar sus ojos
con su triste sonrisa.

lunes, 22 de diciembre de 2008

AUTO-RETRATO

La cometa, serigrafía y espejo,
se perdió en el cielo
escapando de la mano del niño,
se alzó lejos y en silencio
como los pasos del primer hombre.
Sus ojos, los ojos del mundo,
vieron paisajes inconexos
en los anillos concéntricos
de todos los poemas trasnochados.
Tras una nube, un pajarraco
ofrecía tragos de ciénaga
para secar la sed de los campos.
Bebió y volvió a beber
en la risa de la carroña…
y dando tumbos llegó al mar,
una balsa de titilantes bolsas
de basura, donde el último pez
agarró su cola lazada
cansado de comer celulosa.



No voy a ser el trovador
que adorna los más altos reinos
de la depravada noche,
ni ser ese feriante
que devuelve, con sus trastos,
la alegría de vez en cuando.
No soy el genio de la lámpara
de firma de rima vacía,
ni el espejo de plata
ni la pluma atormentada
de recuerdos cristianos
que castigan con cada tropiezo.

Soy la falsa moneda
y sus dos caras
con las tres cruces,
que gira al viento enloquecido
dilucidando el destino
de las manos de barro.

viernes, 19 de diciembre de 2008

SUS MANOS


Sus manos estuvieron allí,
antes de ser hombre
y reconocieron la palabra
en un dibujo.
Amaron la rebeldía
amasándola desnuda
en historias esbozadas.
Pero al quebrarse las uñas,
en cada golpe de regla
creció el odio
desde la punta de sus dedos.

jueves, 18 de diciembre de 2008

ALEACIÓN: ANTOLOGÍA EXPANSIVA


Por fin vemos una luz al final del camino, en un tiempo donde soñar es tan caro como respirar, ALEACIÓN: ANTOLOGÍA EXPANSIVA está emergiendo de las tinieblas con una fuerza atronadora imposible de contener. Pero vayamos por partes, ya que primero debería de explicar que es. Aleación es un proyecto artístico interdisciplinar basado en la antología poética de Sor Kampana, por un lado; por otro lado es a su vez la demostración de que la poesía está viva y forma parte de todas las artes, mediante OROMATÓN (un grupo de poesía, música y pintura en directo).
De todo este mejunje polipoético nace una chifladura, un libro-objeto donde se recopilan todos los poemas escritos por el poeta valenciano y cientos de colaboraciones entre músicos, pintores, vídeo-creadores y escultores que interpretan algunos de esos poemas.
Aleación es un ente vivo que se plasma en conciertos y exposiciones de las obras recopiladas a lo largo del estado.
Aunque por el momento, todavía no tenemos financiación para editar el libro, en estos momentos estamos preparando la gira de concierto y exposiciones. En este tour nos acompañarán amigos de la talla de Kutxi Romero o Miguel Caldito para armarla gorda en cada actuación, sin dejar de lado nuestro espíritu, la pintura, que correrá a cargo de Kiko Hernández, Pep Ferrandis y yo mismo. Además estaremos escoltados por nuestros músicos de cabecera Pino y Natalia, así como muchos otros que se nos unen con vocación de proponer un espectáculo impresionante.
Seguiremos informando...

martes, 16 de diciembre de 2008

¿QUIENES SOIS? (5ª parte)

Hasta lo que podía recordar su turbada mente, llevaba varios días en aquella situación, retenido contra su voluntad. Pero ¿qué había sucedido antes?, es más, ¿quién era él?... No recordaba nada anterior al secuestro, tan sólo intuía una pequeña sensación de bienestar.
Todo aquello era demasiado para su aturdimiento, además, los problemas alimenticios estaban prácticamente solucionados, pues antes de tener que gritar volvía el embudo y la sensación de bienestar. Había perdido la noción del tiempo, y sus horas pasaban entre el sueño y la vigilia sin control alguno.
Poco a poco se fue acostumbrando a aquello, y simplemente se dejo llevar, esperando recuperar fuerzas y acumular algo más de información.
La luz era brillante y sus ojos cegados no podían llegar a definir la habitación, así como tampoco sus posibles salidas, aunque reconoció un hueco por donde aparecían continuamente seres enfundados en túnicas blancas. Y al fin decidió, recuperaría fuerzas y intentaría escapar por aquel hueco.

viernes, 12 de diciembre de 2008

LOS CUATRO JINETES



Que avancen las oscuras golondrinas,
que vigilen los movimientos del enemigo
y que asesoren a los cuatro jinetes:
Guerra, Hambre, Peste y Muerte.

Que avancen los corceles
sembrando orcos miserables
que antaño fueron corazones puros.

Guerra, blandiendo la gran espada
entre la avaricia de los hombres.

Hambre, balanza de sustento
para destapar la condena de la codicia.

Peste, en su caballo blanco
negocia la podredumbre de la carne.

Muerte, manejo de hoz ososa
que allana la senda de la Bestia,
el feroz camino de la humanidad

jueves, 4 de diciembre de 2008

PALABRA O IMAGEN

PALABRA O IMAGEN

La sociedad occidental tecnocientífica se ha construido con la palabra como base, articulando millones de reglas que condicionan la vida cotidiana de los ciudadanos. Leyes, reglamentos, estatutos, todo gira en torno al desarrollo de un lenguaje ampulosamente técnico, indescifrable para la masa, y que sirve además para entorpecer el progreso vital de cualquier persona.
Desde los diez mandamientos de Moisés hasta nuestros días, han surgido infinidad de reglas, haciendo que las tablas sagradas sean cada vez más voluminosas para regular la convivencia de los que conforman la mal llamada “sociedad”.
Este hecho contrasta con la idiosincrasia del ser humano, ya que durante nuestro proceso evolutivo configuramos nuestro pensamiento a través de la imagen. Así, la imagen forma parte de nuestra psique, algo que nos hace más sensibles a ella que a la propia palabra.
Podríamos afirmar que hemos construido un mundo de palabras en contra de nuestra capacidad innata iconográfica, ahondando más en la grave esquizofrenia dual de la especie.
Pero esta esquizofrenia dual está siendo aprovechada por algunos vasallos del sistema capitalista, puesto que del estudio de la imagen se derivan las técnicas más agresivas de la publicidad o el marketing. Así, descubrimos que hemos construido una Torre de Babel con palabras, y que nos disponemos a derrumbarla por la fuerza de la imagen sin tener tiempo para adentrarnos en la arquitectura del lenguaje.
Desde aquí, reivindico la reconquista de la palabra y de la imagen, a través de una educación más sensitiva y emocional, para conseguir que el ser humano deje de estar mutilado, para conseguir en definitiva, el desarrollo de toda nuestra potencialidad.

ESCONDIDO EN ÉSTA PÁGINA

Escondido en ésta página
puedo escribirme o reciclarme,
ser un pirata unido a mil corsarios
para asestar un duro golpe al imperio.
Amagado en cada palabra
soy ladrón de versos y besos
en la boca o de tirón,
como tú prefieras.
Tras una letra
conspiro para arengar a las masas
y hacer la revolución de las flores
en todas las cuestas de enero.
Deja que me esconda
en cada poema
para demostrarte que podemos andar
sobre las aguas de la fantasía.

lunes, 1 de diciembre de 2008

DESMANTELANDO VILA-REAL

Vila-real es una ciudad de la provincia de Castellón, aunque todos sus habitantes seguimos pensando que es nuestro pueblo. Durante décadas su economía ha estado basada en el azulejo. Los camiones cargados hasta arriba salían sin cesar de sus fábricas, destinados a millares de obras civiles, para abastecer la cultura del ladrillo.
Durante esas décadas he oído mil veces que ha de venir un gran crak, que ese mercado algún día explotaría, pero ¿ha habido alguien que intentara transformar dicha industria? Realmente no, puesto que lo que se ha generado es una aparatosa sub-industria de abastecimiento para las grandes empresas, hecho que ha contribuido a enmarañar, aún más si cabe, el tejido empresarial.
Así las cosas, las grandes empresas, conocedoras de la situación, han ampliado sus tentáculos hacia horizontes lejanos, hacia países extranjeros donde está triunfando la cultura del ladrillo gracias a su crecimiento (ficticio). Además es una gran oportunidad de absorber a las pequeñas empresas del sector, por la falta de liquidez y pedidos, mientras conquistan mercados que ahora son rentables, mercados que, como el nuestro, caerán algún día.
La gran mayoría de los trabajadores de Vila-real dependen directa o indirectamente del ladrillo, y han sido tratados como esclavos pagados con oro. Jornadas interminables, turnos rotatorios de 21 días (mañana, tarde y noche), dedicación exclusiva a la empresa, sin derecho a estar sindicados, obligados a mantener una estética hitleriana... Pero ¿ahora qué? Cientos de despidos, expedientes reguladores trampa, miles de vidas truncadas...
Esta situación es extensible a gran parte de la provincia castellonense, así que nos encontramos ante una mega crisis por culpa de explotadores avaros con falta de miras.
Vila-real corre el peligro de convertirse en una especie de Liverpool de los 70, donde solo cabe la pillería y la cola del paro, donde los trabajadores se verán abocados a realizar Full Monty's para darle una alegría a los productores cinematográficos.
Pero lo más doloroso es encontrarme las calles engalanadas para la fiesta capitalista, con cientos de bombillas de bajo consumo para aumentar el gasto y alentar así, el nacimiento del niño y la venta de la consiguiente exclusiva. ¿Porqué quieren convencernos de que de la crisis se sale a golpe de talonario? Es mentira, puesto que a golpe de cheque sin fondos, tarjeta de crédito y pagarés nos hemos metido en este berenjenal.
Estamos ante una crisis mundial, sí, pero no tenemos recursos para afrontarla. Volverán los grandes éxodos, volverán las tragedias familiares y el hambre, mientras unos pocos (cada vez menos) se enriquecen a costa del dolor y la penuria.
Desde aquí, propongo al gran vacío de la red, que no nos dejemos oprimir, que luchemos por nuestros derechos, por que no somos los culpables de esta situación y, en cambio, somos las principales víctimas.

sábado, 29 de noviembre de 2008

¿QUIENES SOIS? 4ª Parte

No era capaz de controlar sus extremidades, sus dedos se cerraban violentamente ante cualquier estímulo, sus piernas no respondían a la necesidad de huir. El cuerpo entero estaba atrofiado, sin capacidad para completar el plan de huida trazado desde su celda transparente.
Por otro lado, varios de sus captores estaban siempre vigilantes, y al menor de sus movimientos saltaban sobre él, denotando su importancia.
¿Cómo era posible que un hijo de nadie atrajera tanto la atención? Debían de ser extraterrestres, o miembros de una logia masónica, o algo por el estilo.
Lo cierto es que despertaba simpatías entre sus secuestradores, e incluso se sentía completo entre ellos. Además, su supervivencia dependía de la empatía que fuera capaz de generar entre sus raptores.

jueves, 27 de noviembre de 2008

LA TERCERA GUERRA MUNDIAL

Hoy me han asaltado un par de dudas, ¿cuándo empezará la tercera guerra mundial?, ¿qué la provocará?
Fumando un cigarrito en el balcón de mi casa, viendo el parque de Marxalenes, me he puesto a reflexionar, y varios relámpagos ha cruzado mis pueriles pensamientos.
Está claro que el planeta se enfrentará en breve a grandes problemas, ya que estamos agotando los recursos energéticos. Nuestro modo de vida insostenible está sentenciándonos a muerte, como especie no tenemos límites de expansión ni de explotación, así somos el cáncer del planeta. En este panorama, podríamos suponer que la tercera gran guerra habría de venir provocada por la necesidad de controlar la extinción de dichos recursos.
Por otro lado, la segunda gran cruzada en nombre de la religión se está desarrollando, aunque los cruzados ya no son caballeros de la mesa redonda. Las sociedades islámicas no se encuentran en el medievo, son sociedades avanzadas, aunque en ellas encontramos integrismo fanático y equivocado, como la "santa inquisición".
Ahora bien, si metemos los dos problemas en una coctelera y agitamos bien... ¿Qué tenemos? pues tenemos excusas para la agresión entre naciones, y esto sí que puede ser el factor desencadenante de la tercera guerra mundial.
Después de encender el enésimo cigarro del día, me pregunto, ¿y dónde quedo yo en todo esto? ¿dónde queda el ciudadano de a pié, de cualquier nación implicada, en toda esta mierda?
Quedamos donde siempre, en la línea de fuego, como escudos humanos, las primeras víctimas de las estrategias de salón de un grupo de freakis jugando al risk.
Por último, pregunto, al gran vacío, ¿cuál será tu posición frente a todo esto?
En lo que a mi se refiere, sólo pido que lo que tenga que pasar, pase pronto, que la guerra no me pille tan mayor que únicamente pueda ser espectador. ¿Cuál será mi posicionamiento?
Tengo una especie de conciencia de clase, aunque no es obrera, más bien mis hermanos son los hijos de nadie, los oprimidos y desheredados del mundo, y mi posición es junto a ellos y contra al gran opresor.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

¿QUIENES SOIS? 3ª parte

¿Cuánto tiempo llevaba en aquel estado de atontamiento? Entre el mundo onírico y la niebla de la vigilia. Ahora, al volver a despertar, reconoció aquel calorcito que le proporcionó tanto bienestar en su primer encuentro. Además, un olor dulce de cerezas se le había instalado en el corazón. ¿Estaba comenzando a sufrir el síndrome de Estocolmo? Lo que de momento aún no tenía solución era ese hambre urgente, que le dolía en lo más profundo de sus entrañas, que le provocaba episodios de histeria, gritos, llantos... Sin mediar palabra, le enchufaron una especie de embudo en la boca, de donde manaba un líquido reconstituyente, aunque con un sabor extraño. Y al fin, mientras se alimentaba, su desesperación se desvaneció, igual que su conciencia.

martes, 25 de noviembre de 2008

¿QUIENES SOIS? 2ª parte

Al despertar descubrió que estaba solo, rodeado de paredes transparentes, enganchado a tubos de goma. Tras el cristal nada era nítido, tan solo un maldito pitido intermitente. Y aquel calorcito de paz también se había desvanecido... Otra vez solo, presa del cansancio, el estómago rugía y la sensación de vacío se apoderó de el, humedeciendo sus ojos... Únicamente podía gritar, gritar rompiéndose la garganta para que esos seres desalmados le dieran algo de comer.
Al fin llegaron sus captores, con aquellas largas extremidades que tanto le asustaban, y las introdujeron en unos brazos mecánicos para manipular su cuerpo desnudo... Y siguió gritando hasta quedar dormido.

lunes, 24 de noviembre de 2008

¿QUIENES SOIS? 1ª parte

Hoy comienzo un experimento, aquí está la primera entrega:

¿QUIENES SOIS?

Al alzar la vista, vio a aquellos extraños seres, con sus largos brazos, agarrando un sin fin de objetos con extraordinaria precisión. Se sintió desfallecer y cerró sus cansados ojos, y al volver a abrirlos ¿cuánto tiempo había pasado? Y aquellas largas piernas que los trasladaban por cualquier lado de la estancia.
Notó como lo transportaban a su antojo, como lo inmovilizaban con extraños ropajes. Un lenguaje ininteligible abrumaba sus sentidos, cientos de luces brillantes lo deslumbraban mientras, boca arriba, sentía como era manipulado por esos entes verdes, y sentía frío, mucho frío.
Estaba desamparado entre unos seres ajenos que lo sacaron de un profundo y reconfortante sueño, sin mediar palabra…
De repente, una sensación de bienestar lo invadió, acababa de posarse sobre un ser caliente que lo abrazaba y le decía cosas extrañas en tono cariñoso. Así, al fin consiguió abrir los ojos, y por primera vez reconoció aquel rostro como algo propio…
Se sentía cansado, y aunque aquel rostro le intrigaba, no pudo aguantar más y volvió a caer en un profundo sueño.

viernes, 21 de noviembre de 2008

MANOS


Ésta es una de mis últimas piezas, lleva conmigo tres años, con arranques gallardos y largas ausencias en el trabajo pictórico. Hoy me he decidido a concluirla, así que en breve podréis ver el resultado final. Espero que os guste, o que la detestéis, pero aportad vuestros exabruptos.

jueves, 20 de noviembre de 2008

DE TRAICIONES Y MUERTOS CÉLEBRES

Vivimos durante tanto tiempo en la oscuridad que en ocasiones nos da miedo el sol, se duelen los ojos incrédulos ante la pequeña grieta por donde penetra la luz tenue de una mañana de otoño. Después de tanto tiempo de respiración asistida, alimentándonos del suero que trae una mano oscura, despertamos de una pesadilla de ecos que resuenan entre las paredes trepanadas del cráneo. No responden nuestros órganos, ni las extremidades, porque se suplantó su función para devenir vegetales, seres incapaces de pensar, controlando cada exhalación, cada débil latido del corazón ahogado en la represión.
Ahora me dedico a excavar la roca a mano viva, con las uñas arrancadas y el hueso desnudo como piel. En cada brazada mato un tanto de mi vida, de cada movimiento anterior, para descubrir que hay tras las tinieblas, como el resurgir de los muertos vivientes. Muchos ya lo hicieron antes, de la manera que pudieron, en cunetas y fosas comunes; aunque algunos muertos célebres agonizaron en su acolchada cama y siguen recibiéndonos en su indigno mausoleo. Otros, que quizás nunca lleguen a ser muertos célebres, continuarán la estela tiránica hasta el fin de sus días, dirigiendo una orquesta de traidores que se descuentan con el botín de la usura.
Cegado por la falta de costumbre, dubitativo y errático en mi paso de neo nato, me asombra el descubrimiento de lo viejo, caminar por la senda de una provocación profunda, sin entrar en la superficialidad del destape, intentando descubrir los propios límites para transgredir los tuyos. Sólo pretendo crecer, recordando tu dolor, para no caer en el nicho que preparaste con mi nombre.
(Por cierto, ya podeis descargar gratis mi libro en formato pdf en: www.lulu.com/content/4600865)

EL ALIENTO DEL ÚLTIMO HOMBRE

Escribo versos en las dunas
y las palabras serpentean en el aire
perdiendo mi nombre en la ventisca.

Remotas coplas azotadas de poniente
en distintos arenales
asaltaron las murallas del mismo alcázar.

El vendaval arrastra cada letra
lanzando cuchillos de arena
que erosionan las monótonas tapias.

Tras las paredes deterioradas
por cada punzada de arena,
se esconden viejos tiranos
a la espera de que cese el soplo
de las voces renegadas.

Pero ese aire morirá en el aliento del último hombre.

viernes, 14 de noviembre de 2008

PUÑALADAS DE BATUECOS

Olvidando por quién doblan las campanas
entre puñaladas de batuecos
que salen del aliento de su ley,
donde cada árbol es una lúgubre sombra
que se cierne sobre todos los rayos de sol.

Desconfío de aquel Virgilio
capaz de abandonar el limbo
para guiar un viaje que jamás superó.

¿Quién eres tú para decapitar un sueño?
Espada oxidada de Damocles,
roída por el veneno de la costumbre
de aniquilar aquello que se escapa de tus manos.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

LA ESTAMPIDA DE LA BACA LOCA

La toxina de la envidia
trasiega por las venas
del obrero que quiso ser burgués,
invadido por el odio
de sus deseos teledirigidos,
convertido en un autómata
de reacciones programadas,
en una res que pace
sin intentar la huida.

Pero nadie deja de codiciar
la hierva del otro lado del cercado,
con la mirada perdida en los barrotes
de ésta jaula de derroche, diseñada
para ser agujero negro del alma.

Y aunque los medios estén preparados
para activar el aparato de represión social,
ningún ganadero espera
la estampida de la vaca loca.

martes, 11 de noviembre de 2008

A LOS COMEDIANTES ROMÁNTICOS

A los comediantes románticos
perdidos en el país de las maravillas,
amantes del camino de losas amarillas;
a los cursis, enamoradizos y bien intencionados;
a los amantes del buen gusto...
A todos os regalo un bote
embasado al vació
de mierda de artista.
Para que al destapar el tarro de las esencias
reconozcáis vuestro propio olor corporal.
Para descubrir que los girasoles
son las miserias de uno mismo,
para, al fin y al cabo,
pringaros del mismo barro.

viernes, 7 de noviembre de 2008

A LOS ARTISTAS

Hace tiempo que el artista dejó de estar constreñido por el "buen gusto" burgués, por la necesidad de agradar al público; el ejemplo más claro se encuentra en la conquista de la abstracción en la pintura, donde los artistas plásticos fueron capaces de desarrollar un lenguaje propio, lejos de la necesidad de representar las arquetipadas formas figurativas de la naturaleza. Por otro lado, desde las vanguardias artísticas, se vienen proponiendo una serie de temas (sociales, políticos, propagandísticos) que contemplan al público como un sujeto activo, transfiriendole la importancia que se merece.
Así, con ésta liberación, algunos nos dedicamos a pasear en la zona más oscura de lo humano, donde duele mirar, para demostrar lo absurdo en la heroicidad de lo cotidiano.
Por otro lado, en una sociedad anestesiada ante la brutal violencia que genera propio ser humano, una sociedad insensible por el constante bombardeo de imágenes, considero que de alguna manera hay que intentar activar la capacidad de dudar del que mira, participa, lee o disfruta de cualquier manifestación artística. El arte no sólo tiene una función estética, también tiene que provocar y poner en cuestión el entorno, para que el público deje de ser el espectador pasivo de su propia existencia.
Autores clásicos como Artaud o Baudelaire, u otros autores contemporáneos como Panero o Sor Kampana, todos ellos se pierden en el limbo de la miseria humana, pringándose del mismo barro que nos cubre a todos. Además, el escritor y crítico Félix de Azúa hace tiempo que descubrió el error de aproximarnos a la obra de cualquier artista a través de su biografia, pues esto es como sentarse a ver "El diario de Patricia". En ningún momento pretendo compararme a ellos, pues son audaces y geniales, pero sigo el camino que ellos empezaron, mirámdome en su espejo roto, aunque sepa que es difícil adentrarse en esos páramos putrefactos para adoptar los papeles de un reparto que todos conocemos muy bien, pero nadie quiere interpretar. Roñoso, pendenciero, maleante, camorrista, barriobajero, miserable, cobarde, politoxicómano... Todos somos capaces de lo mejor y de lo peor a la vez, pero las películas de Hollywood se empeñan en representar al héroe, y alguien tiene que ser la voz de los bastardos sin derechos patrimoniales.
El artista, tomándolo en el buen sentido de la palabra (si lo tiene), debe de asumir esa capacidad de mirar de manera diferente y ser consecuente con sus capacidades, haciendo algo más que mirarse el ombligo o de llorar en pequeñas terapias de gupo.

martes, 4 de noviembre de 2008

EN EL PSIQUIÁTRICO VEN LA TELEVISIÓN

¿DE DONDE VIENES TRISTEZA?

Hace demasiado tiempo que me acompaña una tristeza extraña, una sombra que inunda mis ojos de brillos gélidos, para dejar de ser azules, para ser grises como mi corazón. No entiendo éste estado de letargo, donde respirar es dolor...

CAMINO DOLORIDO

¿A caso no puedes ver
los moretones de mi existencia?
¿Aún cuando camino dolorido,
cuando no aguanto tu mirada?
Rodeado de azulejos
que chapan los sentimientos,
donde resbalo hasta el suelo
sin posibilidad de asirme.
¿Acaso sigues sin ver
mi borrachera de socorro,
cuando me pierdo en los bares
persiguiendo el corazón que me falta?

Hoy, como tantos otros días me puede el mundo, y temo salir a la calle porque no tengo fuerzas para encontrarme con nadie...

EN LA CUEVA (a Lorena)

Recelo huir de la cueva,
excesiva luz acuciante
en mis ojos jadeantes de espanto.
Ya no sigo a Prometeo,
esa no es mi libertad.
Es el hedor desgastado,
en el profundo ser tenebroso
que rapiña con alevosía.
Y que olviden mi nombre
los artistas contemporáneos
clavados en el mismo lodo
sin comprender el amor,
incapaces de respirar aire nuevo.

Soy indigente de sinsabores,
alma de lamentos lejos de ser nadie.
Me escondo en la guarida
para esperar los despojos
temeroso de confesarme.
Escupo bazofia en cada intento
como necio que tropieza al paso,
el inepto roñoso que hiere
que corrompe lo que ama.

sábado, 1 de noviembre de 2008

MI SEMEN NO CORROE

Juego con la mano, sin gozo,
mi semen no corroe…
Sin ácido sobre el esmalte
de la cerámica tradicional.
Mueve tu culo con picardía
que babearé, atontado y ausente
en la extraña luz hipnótica.
Ubres vendiendo automóviles,
bronceadas por los reyes catódicos,
dibujando mis anhelos oscuros.
Comparé zapatillas corredoras
para realizar grandes jugadas
en la agonía de la oficina.
Pegaré miles de nombres
en mi piel de plástico
para situar mi posición social…
Es Pigmalión quien retuerce el destino,
y disfruta nadando en la mierda…
¡Mientras pueda!

viernes, 31 de octubre de 2008

Siempre con la misma cantinela

Como siempre ando con la misma cantinela cuando me presentan a alguien nuevo, voy a zanjar de una vez por todas el tema: MI NOMBRE. Me llamo Carlampio, qué nombre más raro, ¿verdad?
¿De donde viene? Pues la historia cristiana sitúa a un mártir llamado Carlampio en el S.III d.C., aún en tiempo de romanos. Supongo que los párrocos de las sucesivas épocas irían nombrando a los recién bautizados con ese nombre tan raro coincidiendo con la onomástica del santo mártir.
No es que me haga demasiada gracia llevar el nombre de un santo, pero al menos se sale de lo común.
También he descubierto que en el S. XV se escribió una novela cuyo protagonista es Don Carlampio, un Don Juan de pacotilla. Así como que en la isla de Latoja, en A Coruña, hay una ermita revestida de conchas que es la ermita de San Carlampio, o que en la región de Chiapas hay un revolucionario del ejercito Zapatista en presidio, también llamado Carlampio.
Ahora, la pregunta es, ¿cómo cojones ha llegado ese nombre a nuestros días? Pués no tengo ni la más remota idea, lo único que se es que el párroco de la iglesia de Alcalá de Xivert ya le asignó éste nombre a mi tatarabuelo, y así, de padres a hijos a pasado el nombre. Mi tatarabuelo, mi abuelo, mi padre y después yo. Supongo que os preguntaréis si yo también voy a seguir con ésta tradición. Pues os contestaré lo mismo que contestó mi padre, no depende de mi, además no me parece un nombre, me parece una putada. ¿Y entonces por qué me puso Carlampio? Pues porque mi madre, en el momento de ponerme un nombre, le dijo a mi padre que quería ponerme Carlampio por que ella se había enamorado tanto de él como de su nombre.
Así, que si algún día me veo metido en ese berengenal, y me dan la misma respuesta, ya sabéis lo que me tocará hacer...

jueves, 30 de octubre de 2008

COMO HACEDOR DE CHIFLADURAS

Algún día entraré en tu antro de perdición,
como hacedor de chifladuras
que se repite a si mismo
consciente de ser otro bufón de la corte,
divirtiéndote con ripios afortunados
y dramatizadas elucubraciones.
Entraré a lomos de mi caballo blanco
blandiendo la verdad de mi espada,
como un enano a hombros de gigantes
que decapitará cada muerto viviente
que se interponga en el camino.
Arrollaré cada muñeca ojerosa
acicalada para el baile de la rosa
mustia, marchita y desecada.
Y te tenderé mi mano de barro,
antes de que se rompa reseca,
para preguntarte con infinita tristeza
¿qué vas a hacer tú
para que el espectáculo pueda continuar?
Algún día penetraré en tu oscuridad,
con el mal corriendo por mis venas,
armado hasta los dientes
para repartir la justicia que me negaste.

martes, 28 de octubre de 2008

ROED LA MADERA DEL SILENCIO

(poema escrito a pachas con mi gran amigo Sor Kampana)


Roed la madera del silencio,
la voz del dueño de turno.
Afilad los colmillos predadores
para no llegar a lugar alguno.
Tu mente tiembla,
el miedo te sepulta bajo toneladas de cal binaria
y desgarras tus uñas con la tierra que negaste,
mientras el depósito me masturba
en un nicho junto al tuyo,
mi cabirón carbonizado,
nuestras nalgas cabalgando el frío,
toda mirada de tallado cristal;
blanca y acerada realidad de gusano.

MAL DE MUCHOS

MAL DE MUCHOS

Se vende propuesta electoral,
los cabestros brindan al sol,
en el minutero profetas sonrientes
…el viejo negocio del Apocalipsis…
¡compren palomitas!
¡no se levanten de sus butacas!
¡contemplen el fin del mundo!
¡se cambia climático por millones!
Y a Dios le pido que llegue pronto
en la sala de espera del juicio final
combatiendo el aburrimiento con caos.
Cuando triunfan las cigarras del sofá…
Apoltronadas en la cueva,
consumiendo la basura reciclada
por que el mando a distancia selecciona su menú.
Me reclino con cortes en las muñecas
mientras el gas inunda la estancia,
la muerte dulce llega en sueños…
Cuando las cotorras venden documentales,
y los buitres cine catastrófico…
¡próximamente en sus pantallas:
ciudades que bautizan convenios,
papagayos de grandilocuentes fórmulas,
regentes mirando al otro lado,
que comience el gran cataclismo!
Saciedad del bienestar insostenible,
madre y padre protectores,
líbrennos de todos sus males…
Pero ahora es demasiado tarde, señora,
el cazador se extingue al fin
porque se voló la tapa de los sesos.

Per qualsevol cosa comencem!

Bé, crec que ja es hora de iniciar aquesta nova experiència sense amagar-me darrere dels meus poemes o quadres. Soc Carlàmpio Fresquet, visc a València, en un estudi a Marxalenes.
Encara estic acavant la carrera, de belles arts, a la UPV. Porte 7 anys de carrera, i els que me queden!
Ara estic treballant en diversos projectes, entre ells publicar un llibret de poemes, així que en aquest blog podreu trovar algunes de les meves creacions.
D'altra banda, estic intentant portar endavant un projecte d'antología artística amb Sor Kampana: "ALEACIÓN: ANTOLOGÍA EXPANSIVA", on recopilem tots els seus poemes i convidem a músics, pintors, video-creadors i d'altres animals de la mateixa ralea per a que des d'un poema facen una peça pròpia. Ja us aniré informant...
IMBÉCIL

Odio cada uno de mis pobres versos
por que no son cuchillas
que corten el cordón umbilical
de tus ideas de bombero.
Muero en cada palabra
que me desangra por dentro
mientras te evades
ahumando tu crisma.
Arrancaría mis ojos
para que vieras lo que yo;
te donaría mi podrido corazón,
para hacer que sucumbas
tras cada bombeo
del río de miseria.
Todo, todo para joderte la vida,
tanto como tú me aburres a mi,
imbécil.

¡VAYA KU-KLUX KLAN!

lunes, 27 de octubre de 2008

APADRÍNATE

Te crees mejor apadrinando
con tu sonrisa acartonada,
blanca, como los artistas de hollywood,
como la farlopa de la gitana.
Onanista en la comodidad del hogar
con la calefacción a todo gas
y los ojos inyectados en sangre
¡pobres negritos, que pena dan!
Explotado misericordioso, individuo
anodino que odias a tus pares,
sigue disfrazado,
sin compartir emociones
con el cuerpo inerte de tu lecho.

CABALLO DE AJEDREZ

Caballo de ajedrez errante, fuga tu mirada.
Esquivo, rehuyes la transparencia.
Aguanta el vómito, muerde tu lengua.
Síndrome sentimental de Diógenes,
amarillean tus dedos
como el fondo de tus ojos, tristes,
como tu forma de querer.

SOMOS SEXO

SOMOS SEXO

Somos sexo
de irascibles erecciones,
y coños anunciantes
de eróticas transacciones,
en niñas disfrazadas
enseñando género,
deseosas de ser putas.
Se parcela el amor
alquilando habitaciones
para correrme in vitro
por un puñado de dólares.