viernes, 31 de octubre de 2008

Siempre con la misma cantinela

Como siempre ando con la misma cantinela cuando me presentan a alguien nuevo, voy a zanjar de una vez por todas el tema: MI NOMBRE. Me llamo Carlampio, qué nombre más raro, ¿verdad?
¿De donde viene? Pues la historia cristiana sitúa a un mártir llamado Carlampio en el S.III d.C., aún en tiempo de romanos. Supongo que los párrocos de las sucesivas épocas irían nombrando a los recién bautizados con ese nombre tan raro coincidiendo con la onomástica del santo mártir.
No es que me haga demasiada gracia llevar el nombre de un santo, pero al menos se sale de lo común.
También he descubierto que en el S. XV se escribió una novela cuyo protagonista es Don Carlampio, un Don Juan de pacotilla. Así como que en la isla de Latoja, en A Coruña, hay una ermita revestida de conchas que es la ermita de San Carlampio, o que en la región de Chiapas hay un revolucionario del ejercito Zapatista en presidio, también llamado Carlampio.
Ahora, la pregunta es, ¿cómo cojones ha llegado ese nombre a nuestros días? Pués no tengo ni la más remota idea, lo único que se es que el párroco de la iglesia de Alcalá de Xivert ya le asignó éste nombre a mi tatarabuelo, y así, de padres a hijos a pasado el nombre. Mi tatarabuelo, mi abuelo, mi padre y después yo. Supongo que os preguntaréis si yo también voy a seguir con ésta tradición. Pues os contestaré lo mismo que contestó mi padre, no depende de mi, además no me parece un nombre, me parece una putada. ¿Y entonces por qué me puso Carlampio? Pues porque mi madre, en el momento de ponerme un nombre, le dijo a mi padre que quería ponerme Carlampio por que ella se había enamorado tanto de él como de su nombre.
Así, que si algún día me veo metido en ese berengenal, y me dan la misma respuesta, ya sabéis lo que me tocará hacer...

jueves, 30 de octubre de 2008

COMO HACEDOR DE CHIFLADURAS

Algún día entraré en tu antro de perdición,
como hacedor de chifladuras
que se repite a si mismo
consciente de ser otro bufón de la corte,
divirtiéndote con ripios afortunados
y dramatizadas elucubraciones.
Entraré a lomos de mi caballo blanco
blandiendo la verdad de mi espada,
como un enano a hombros de gigantes
que decapitará cada muerto viviente
que se interponga en el camino.
Arrollaré cada muñeca ojerosa
acicalada para el baile de la rosa
mustia, marchita y desecada.
Y te tenderé mi mano de barro,
antes de que se rompa reseca,
para preguntarte con infinita tristeza
¿qué vas a hacer tú
para que el espectáculo pueda continuar?
Algún día penetraré en tu oscuridad,
con el mal corriendo por mis venas,
armado hasta los dientes
para repartir la justicia que me negaste.

martes, 28 de octubre de 2008

ROED LA MADERA DEL SILENCIO

(poema escrito a pachas con mi gran amigo Sor Kampana)


Roed la madera del silencio,
la voz del dueño de turno.
Afilad los colmillos predadores
para no llegar a lugar alguno.
Tu mente tiembla,
el miedo te sepulta bajo toneladas de cal binaria
y desgarras tus uñas con la tierra que negaste,
mientras el depósito me masturba
en un nicho junto al tuyo,
mi cabirón carbonizado,
nuestras nalgas cabalgando el frío,
toda mirada de tallado cristal;
blanca y acerada realidad de gusano.

MAL DE MUCHOS

MAL DE MUCHOS

Se vende propuesta electoral,
los cabestros brindan al sol,
en el minutero profetas sonrientes
…el viejo negocio del Apocalipsis…
¡compren palomitas!
¡no se levanten de sus butacas!
¡contemplen el fin del mundo!
¡se cambia climático por millones!
Y a Dios le pido que llegue pronto
en la sala de espera del juicio final
combatiendo el aburrimiento con caos.
Cuando triunfan las cigarras del sofá…
Apoltronadas en la cueva,
consumiendo la basura reciclada
por que el mando a distancia selecciona su menú.
Me reclino con cortes en las muñecas
mientras el gas inunda la estancia,
la muerte dulce llega en sueños…
Cuando las cotorras venden documentales,
y los buitres cine catastrófico…
¡próximamente en sus pantallas:
ciudades que bautizan convenios,
papagayos de grandilocuentes fórmulas,
regentes mirando al otro lado,
que comience el gran cataclismo!
Saciedad del bienestar insostenible,
madre y padre protectores,
líbrennos de todos sus males…
Pero ahora es demasiado tarde, señora,
el cazador se extingue al fin
porque se voló la tapa de los sesos.

Per qualsevol cosa comencem!

Bé, crec que ja es hora de iniciar aquesta nova experiència sense amagar-me darrere dels meus poemes o quadres. Soc Carlàmpio Fresquet, visc a València, en un estudi a Marxalenes.
Encara estic acavant la carrera, de belles arts, a la UPV. Porte 7 anys de carrera, i els que me queden!
Ara estic treballant en diversos projectes, entre ells publicar un llibret de poemes, així que en aquest blog podreu trovar algunes de les meves creacions.
D'altra banda, estic intentant portar endavant un projecte d'antología artística amb Sor Kampana: "ALEACIÓN: ANTOLOGÍA EXPANSIVA", on recopilem tots els seus poemes i convidem a músics, pintors, video-creadors i d'altres animals de la mateixa ralea per a que des d'un poema facen una peça pròpia. Ja us aniré informant...
IMBÉCIL

Odio cada uno de mis pobres versos
por que no son cuchillas
que corten el cordón umbilical
de tus ideas de bombero.
Muero en cada palabra
que me desangra por dentro
mientras te evades
ahumando tu crisma.
Arrancaría mis ojos
para que vieras lo que yo;
te donaría mi podrido corazón,
para hacer que sucumbas
tras cada bombeo
del río de miseria.
Todo, todo para joderte la vida,
tanto como tú me aburres a mi,
imbécil.

¡VAYA KU-KLUX KLAN!

lunes, 27 de octubre de 2008

APADRÍNATE

Te crees mejor apadrinando
con tu sonrisa acartonada,
blanca, como los artistas de hollywood,
como la farlopa de la gitana.
Onanista en la comodidad del hogar
con la calefacción a todo gas
y los ojos inyectados en sangre
¡pobres negritos, que pena dan!
Explotado misericordioso, individuo
anodino que odias a tus pares,
sigue disfrazado,
sin compartir emociones
con el cuerpo inerte de tu lecho.

CABALLO DE AJEDREZ

Caballo de ajedrez errante, fuga tu mirada.
Esquivo, rehuyes la transparencia.
Aguanta el vómito, muerde tu lengua.
Síndrome sentimental de Diógenes,
amarillean tus dedos
como el fondo de tus ojos, tristes,
como tu forma de querer.

SOMOS SEXO

SOMOS SEXO

Somos sexo
de irascibles erecciones,
y coños anunciantes
de eróticas transacciones,
en niñas disfrazadas
enseñando género,
deseosas de ser putas.
Se parcela el amor
alquilando habitaciones
para correrme in vitro
por un puñado de dólares.