sábado, 29 de noviembre de 2008

¿QUIENES SOIS? 4ª Parte

No era capaz de controlar sus extremidades, sus dedos se cerraban violentamente ante cualquier estímulo, sus piernas no respondían a la necesidad de huir. El cuerpo entero estaba atrofiado, sin capacidad para completar el plan de huida trazado desde su celda transparente.
Por otro lado, varios de sus captores estaban siempre vigilantes, y al menor de sus movimientos saltaban sobre él, denotando su importancia.
¿Cómo era posible que un hijo de nadie atrajera tanto la atención? Debían de ser extraterrestres, o miembros de una logia masónica, o algo por el estilo.
Lo cierto es que despertaba simpatías entre sus secuestradores, e incluso se sentía completo entre ellos. Además, su supervivencia dependía de la empatía que fuera capaz de generar entre sus raptores.

jueves, 27 de noviembre de 2008

LA TERCERA GUERRA MUNDIAL

Hoy me han asaltado un par de dudas, ¿cuándo empezará la tercera guerra mundial?, ¿qué la provocará?
Fumando un cigarrito en el balcón de mi casa, viendo el parque de Marxalenes, me he puesto a reflexionar, y varios relámpagos ha cruzado mis pueriles pensamientos.
Está claro que el planeta se enfrentará en breve a grandes problemas, ya que estamos agotando los recursos energéticos. Nuestro modo de vida insostenible está sentenciándonos a muerte, como especie no tenemos límites de expansión ni de explotación, así somos el cáncer del planeta. En este panorama, podríamos suponer que la tercera gran guerra habría de venir provocada por la necesidad de controlar la extinción de dichos recursos.
Por otro lado, la segunda gran cruzada en nombre de la religión se está desarrollando, aunque los cruzados ya no son caballeros de la mesa redonda. Las sociedades islámicas no se encuentran en el medievo, son sociedades avanzadas, aunque en ellas encontramos integrismo fanático y equivocado, como la "santa inquisición".
Ahora bien, si metemos los dos problemas en una coctelera y agitamos bien... ¿Qué tenemos? pues tenemos excusas para la agresión entre naciones, y esto sí que puede ser el factor desencadenante de la tercera guerra mundial.
Después de encender el enésimo cigarro del día, me pregunto, ¿y dónde quedo yo en todo esto? ¿dónde queda el ciudadano de a pié, de cualquier nación implicada, en toda esta mierda?
Quedamos donde siempre, en la línea de fuego, como escudos humanos, las primeras víctimas de las estrategias de salón de un grupo de freakis jugando al risk.
Por último, pregunto, al gran vacío, ¿cuál será tu posición frente a todo esto?
En lo que a mi se refiere, sólo pido que lo que tenga que pasar, pase pronto, que la guerra no me pille tan mayor que únicamente pueda ser espectador. ¿Cuál será mi posicionamiento?
Tengo una especie de conciencia de clase, aunque no es obrera, más bien mis hermanos son los hijos de nadie, los oprimidos y desheredados del mundo, y mi posición es junto a ellos y contra al gran opresor.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

¿QUIENES SOIS? 3ª parte

¿Cuánto tiempo llevaba en aquel estado de atontamiento? Entre el mundo onírico y la niebla de la vigilia. Ahora, al volver a despertar, reconoció aquel calorcito que le proporcionó tanto bienestar en su primer encuentro. Además, un olor dulce de cerezas se le había instalado en el corazón. ¿Estaba comenzando a sufrir el síndrome de Estocolmo? Lo que de momento aún no tenía solución era ese hambre urgente, que le dolía en lo más profundo de sus entrañas, que le provocaba episodios de histeria, gritos, llantos... Sin mediar palabra, le enchufaron una especie de embudo en la boca, de donde manaba un líquido reconstituyente, aunque con un sabor extraño. Y al fin, mientras se alimentaba, su desesperación se desvaneció, igual que su conciencia.

martes, 25 de noviembre de 2008

¿QUIENES SOIS? 2ª parte

Al despertar descubrió que estaba solo, rodeado de paredes transparentes, enganchado a tubos de goma. Tras el cristal nada era nítido, tan solo un maldito pitido intermitente. Y aquel calorcito de paz también se había desvanecido... Otra vez solo, presa del cansancio, el estómago rugía y la sensación de vacío se apoderó de el, humedeciendo sus ojos... Únicamente podía gritar, gritar rompiéndose la garganta para que esos seres desalmados le dieran algo de comer.
Al fin llegaron sus captores, con aquellas largas extremidades que tanto le asustaban, y las introdujeron en unos brazos mecánicos para manipular su cuerpo desnudo... Y siguió gritando hasta quedar dormido.

lunes, 24 de noviembre de 2008

¿QUIENES SOIS? 1ª parte

Hoy comienzo un experimento, aquí está la primera entrega:

¿QUIENES SOIS?

Al alzar la vista, vio a aquellos extraños seres, con sus largos brazos, agarrando un sin fin de objetos con extraordinaria precisión. Se sintió desfallecer y cerró sus cansados ojos, y al volver a abrirlos ¿cuánto tiempo había pasado? Y aquellas largas piernas que los trasladaban por cualquier lado de la estancia.
Notó como lo transportaban a su antojo, como lo inmovilizaban con extraños ropajes. Un lenguaje ininteligible abrumaba sus sentidos, cientos de luces brillantes lo deslumbraban mientras, boca arriba, sentía como era manipulado por esos entes verdes, y sentía frío, mucho frío.
Estaba desamparado entre unos seres ajenos que lo sacaron de un profundo y reconfortante sueño, sin mediar palabra…
De repente, una sensación de bienestar lo invadió, acababa de posarse sobre un ser caliente que lo abrazaba y le decía cosas extrañas en tono cariñoso. Así, al fin consiguió abrir los ojos, y por primera vez reconoció aquel rostro como algo propio…
Se sentía cansado, y aunque aquel rostro le intrigaba, no pudo aguantar más y volvió a caer en un profundo sueño.

viernes, 21 de noviembre de 2008

MANOS


Ésta es una de mis últimas piezas, lleva conmigo tres años, con arranques gallardos y largas ausencias en el trabajo pictórico. Hoy me he decidido a concluirla, así que en breve podréis ver el resultado final. Espero que os guste, o que la detestéis, pero aportad vuestros exabruptos.

jueves, 20 de noviembre de 2008

DE TRAICIONES Y MUERTOS CÉLEBRES

Vivimos durante tanto tiempo en la oscuridad que en ocasiones nos da miedo el sol, se duelen los ojos incrédulos ante la pequeña grieta por donde penetra la luz tenue de una mañana de otoño. Después de tanto tiempo de respiración asistida, alimentándonos del suero que trae una mano oscura, despertamos de una pesadilla de ecos que resuenan entre las paredes trepanadas del cráneo. No responden nuestros órganos, ni las extremidades, porque se suplantó su función para devenir vegetales, seres incapaces de pensar, controlando cada exhalación, cada débil latido del corazón ahogado en la represión.
Ahora me dedico a excavar la roca a mano viva, con las uñas arrancadas y el hueso desnudo como piel. En cada brazada mato un tanto de mi vida, de cada movimiento anterior, para descubrir que hay tras las tinieblas, como el resurgir de los muertos vivientes. Muchos ya lo hicieron antes, de la manera que pudieron, en cunetas y fosas comunes; aunque algunos muertos célebres agonizaron en su acolchada cama y siguen recibiéndonos en su indigno mausoleo. Otros, que quizás nunca lleguen a ser muertos célebres, continuarán la estela tiránica hasta el fin de sus días, dirigiendo una orquesta de traidores que se descuentan con el botín de la usura.
Cegado por la falta de costumbre, dubitativo y errático en mi paso de neo nato, me asombra el descubrimiento de lo viejo, caminar por la senda de una provocación profunda, sin entrar en la superficialidad del destape, intentando descubrir los propios límites para transgredir los tuyos. Sólo pretendo crecer, recordando tu dolor, para no caer en el nicho que preparaste con mi nombre.
(Por cierto, ya podeis descargar gratis mi libro en formato pdf en: www.lulu.com/content/4600865)

EL ALIENTO DEL ÚLTIMO HOMBRE

Escribo versos en las dunas
y las palabras serpentean en el aire
perdiendo mi nombre en la ventisca.

Remotas coplas azotadas de poniente
en distintos arenales
asaltaron las murallas del mismo alcázar.

El vendaval arrastra cada letra
lanzando cuchillos de arena
que erosionan las monótonas tapias.

Tras las paredes deterioradas
por cada punzada de arena,
se esconden viejos tiranos
a la espera de que cese el soplo
de las voces renegadas.

Pero ese aire morirá en el aliento del último hombre.

viernes, 14 de noviembre de 2008

PUÑALADAS DE BATUECOS

Olvidando por quién doblan las campanas
entre puñaladas de batuecos
que salen del aliento de su ley,
donde cada árbol es una lúgubre sombra
que se cierne sobre todos los rayos de sol.

Desconfío de aquel Virgilio
capaz de abandonar el limbo
para guiar un viaje que jamás superó.

¿Quién eres tú para decapitar un sueño?
Espada oxidada de Damocles,
roída por el veneno de la costumbre
de aniquilar aquello que se escapa de tus manos.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

LA ESTAMPIDA DE LA BACA LOCA

La toxina de la envidia
trasiega por las venas
del obrero que quiso ser burgués,
invadido por el odio
de sus deseos teledirigidos,
convertido en un autómata
de reacciones programadas,
en una res que pace
sin intentar la huida.

Pero nadie deja de codiciar
la hierva del otro lado del cercado,
con la mirada perdida en los barrotes
de ésta jaula de derroche, diseñada
para ser agujero negro del alma.

Y aunque los medios estén preparados
para activar el aparato de represión social,
ningún ganadero espera
la estampida de la vaca loca.

martes, 11 de noviembre de 2008

A LOS COMEDIANTES ROMÁNTICOS

A los comediantes románticos
perdidos en el país de las maravillas,
amantes del camino de losas amarillas;
a los cursis, enamoradizos y bien intencionados;
a los amantes del buen gusto...
A todos os regalo un bote
embasado al vació
de mierda de artista.
Para que al destapar el tarro de las esencias
reconozcáis vuestro propio olor corporal.
Para descubrir que los girasoles
son las miserias de uno mismo,
para, al fin y al cabo,
pringaros del mismo barro.

viernes, 7 de noviembre de 2008

A LOS ARTISTAS

Hace tiempo que el artista dejó de estar constreñido por el "buen gusto" burgués, por la necesidad de agradar al público; el ejemplo más claro se encuentra en la conquista de la abstracción en la pintura, donde los artistas plásticos fueron capaces de desarrollar un lenguaje propio, lejos de la necesidad de representar las arquetipadas formas figurativas de la naturaleza. Por otro lado, desde las vanguardias artísticas, se vienen proponiendo una serie de temas (sociales, políticos, propagandísticos) que contemplan al público como un sujeto activo, transfiriendole la importancia que se merece.
Así, con ésta liberación, algunos nos dedicamos a pasear en la zona más oscura de lo humano, donde duele mirar, para demostrar lo absurdo en la heroicidad de lo cotidiano.
Por otro lado, en una sociedad anestesiada ante la brutal violencia que genera propio ser humano, una sociedad insensible por el constante bombardeo de imágenes, considero que de alguna manera hay que intentar activar la capacidad de dudar del que mira, participa, lee o disfruta de cualquier manifestación artística. El arte no sólo tiene una función estética, también tiene que provocar y poner en cuestión el entorno, para que el público deje de ser el espectador pasivo de su propia existencia.
Autores clásicos como Artaud o Baudelaire, u otros autores contemporáneos como Panero o Sor Kampana, todos ellos se pierden en el limbo de la miseria humana, pringándose del mismo barro que nos cubre a todos. Además, el escritor y crítico Félix de Azúa hace tiempo que descubrió el error de aproximarnos a la obra de cualquier artista a través de su biografia, pues esto es como sentarse a ver "El diario de Patricia". En ningún momento pretendo compararme a ellos, pues son audaces y geniales, pero sigo el camino que ellos empezaron, mirámdome en su espejo roto, aunque sepa que es difícil adentrarse en esos páramos putrefactos para adoptar los papeles de un reparto que todos conocemos muy bien, pero nadie quiere interpretar. Roñoso, pendenciero, maleante, camorrista, barriobajero, miserable, cobarde, politoxicómano... Todos somos capaces de lo mejor y de lo peor a la vez, pero las películas de Hollywood se empeñan en representar al héroe, y alguien tiene que ser la voz de los bastardos sin derechos patrimoniales.
El artista, tomándolo en el buen sentido de la palabra (si lo tiene), debe de asumir esa capacidad de mirar de manera diferente y ser consecuente con sus capacidades, haciendo algo más que mirarse el ombligo o de llorar en pequeñas terapias de gupo.

martes, 4 de noviembre de 2008

EN EL PSIQUIÁTRICO VEN LA TELEVISIÓN

¿DE DONDE VIENES TRISTEZA?

Hace demasiado tiempo que me acompaña una tristeza extraña, una sombra que inunda mis ojos de brillos gélidos, para dejar de ser azules, para ser grises como mi corazón. No entiendo éste estado de letargo, donde respirar es dolor...

CAMINO DOLORIDO

¿A caso no puedes ver
los moretones de mi existencia?
¿Aún cuando camino dolorido,
cuando no aguanto tu mirada?
Rodeado de azulejos
que chapan los sentimientos,
donde resbalo hasta el suelo
sin posibilidad de asirme.
¿Acaso sigues sin ver
mi borrachera de socorro,
cuando me pierdo en los bares
persiguiendo el corazón que me falta?

Hoy, como tantos otros días me puede el mundo, y temo salir a la calle porque no tengo fuerzas para encontrarme con nadie...

EN LA CUEVA (a Lorena)

Recelo huir de la cueva,
excesiva luz acuciante
en mis ojos jadeantes de espanto.
Ya no sigo a Prometeo,
esa no es mi libertad.
Es el hedor desgastado,
en el profundo ser tenebroso
que rapiña con alevosía.
Y que olviden mi nombre
los artistas contemporáneos
clavados en el mismo lodo
sin comprender el amor,
incapaces de respirar aire nuevo.

Soy indigente de sinsabores,
alma de lamentos lejos de ser nadie.
Me escondo en la guarida
para esperar los despojos
temeroso de confesarme.
Escupo bazofia en cada intento
como necio que tropieza al paso,
el inepto roñoso que hiere
que corrompe lo que ama.

sábado, 1 de noviembre de 2008

MI SEMEN NO CORROE

Juego con la mano, sin gozo,
mi semen no corroe…
Sin ácido sobre el esmalte
de la cerámica tradicional.
Mueve tu culo con picardía
que babearé, atontado y ausente
en la extraña luz hipnótica.
Ubres vendiendo automóviles,
bronceadas por los reyes catódicos,
dibujando mis anhelos oscuros.
Comparé zapatillas corredoras
para realizar grandes jugadas
en la agonía de la oficina.
Pegaré miles de nombres
en mi piel de plástico
para situar mi posición social…
Es Pigmalión quien retuerce el destino,
y disfruta nadando en la mierda…
¡Mientras pueda!