miércoles, 28 de enero de 2009

CUADROS INACABADOS...


”Cuadros inacabados…” son todos aquellos versos de duermevela que martillean la conciencia del depravado, son esas pinceladas de párpado cerrado y pupila nerviosa, son todos esos cuadros que me acompañaron en una travesía inacabada.

martes, 27 de enero de 2009

ODA A ESTE PAÍS (A todos los patriotas del mundo)

En este país se dice demasiado
“en este país”…
En cada pueblo sin bachilleres,
viven los mismos personajes
de Macondo.
Se olvida a los viejos
que se asoman a la obra
mientras los jóvenes andan jodiendo,
en este país.
En este país
la envidia es el deporte nacional
y la sombra se alarga
a última hora,
cuando hondean las ropas
marginadas en los balcones.
En este país, arrieros somos
y los machos marcan la tierra
en los bosques calvos de madre,
entre nichos revelados
por temblorosos ojos escondidos
que prefieren mirar a otro lado.
Algunos, en este país,
son dueños de la verdad
siempre que puedan imponerla.
Otros muchos
duermen entre cartones
al abrigo de un rasero,
con la misma intimidad
que cualquier animal de circo;
porque un pobre, en este país,
no espera ganar dinero
a no ser que sea delincuente,
torero o tenor de ópera.
Qué esperar de un país
donde la burguesía
no puede vivir sin bicarbonato,
de camino hacia el rastro,
benéfico, por supuesto;
donde los mata sanos
recetan palcebos
para morales distraidas...
No hay, en este país,
ladrón de guante blanco
pero sí diestras manos para la sisa.
Sí, también hay clases,
en este país,
para ir todos y a la contra;
siempre las ha habido
aunque andan camufladas
porque todo el año
es carnaval.
Y quedad tranquilos, pues aquí,
en este país,
se miente más que se habla.

lunes, 26 de enero de 2009

NUNCA DEJA DE OXIDARSE

La cometa, serigrafía y espejo,
se perdió en el cielo
escapando de la mano del niño,
mientras la bicicleta del abuelo
nunca deja de oxidarse;
se alzó lejos y en silencio
como los pasos del primer hombre.
Sus ojos, los ojos del mundo,
vieron paisajes inconexos
en los anillos concéntricos
de todos los poemas trasnochados.
Tras una nube, un pájaro
ofrecía tragos de ciénaga
para secar la sed de los campos.
Bebió y volvió a beber
en la risa de la carroña…
y dando tumbos llegó al mar,
una balsa de titilantes bolsas
de basura, donde el último pez
agarró su cola lazada
cansado de comer celulosa.

Poema inédito que se publicará en la revista "El Descensor"
nº 2 "La bicicleta del abuelo"

sábado, 24 de enero de 2009

PARAISOS ARTIFICIALES

La ciudad vacía devuelve los gritos,
vagabundo, a lomos de cien caballos,
me río de la muerte, que se esconde,
tras cada vergonzante escorzo
cuando las paralelas se tocan al fin
y su tangente es invisible.

Dejemos que nos engañe la noche,
otra vez, en nuestra frenética huida
hacia los paraísos artificiales,
dependientes del espíritu de Satanás.
Dejemos que la noche nos engañe,
que cuando la verdad entre por la ventana
no estaremos preparados para seguir viviendo.

domingo, 18 de enero de 2009

SUSPIROS DE VAGANCIA

Perderé todo mi tiempo
en cada suspiro de vagancia,
dejando consumir el cigarro
escondido en una calada.
Moriré por inanición,
abandonándome al vacío
de la desazón intrascendente.
Sin buscar soluciones blancas,
ni líquidos evasores
como excusa para renegar.
Romperé el orden establecido
de mis programadas reacciones,
olvidando el aprendizaje artificial
para retornar al ser primario
que implora autodestrucción.


martes, 13 de enero de 2009

EL AMOR por Joan Fuster

Quisiera comenzar esta discusión traduciendo un ensayo del escritor valenciano Joan Fuster escrito en catalán en 1963...

" -¿El amor? Una invención del siglo XII- La frase, promulgada por un erudito respetable, si no me equivoco, podrá parecer un despropósito. No lo es. Habría que admitirla en su precisión más taxativa, la que nos sitúa delante del fenómeno social y cultural de la poesía de los trovadores. Está claro que siempre ha habido amor, de una forma u otra, atando las palabras humanas: siempre o casi siempre (desde que el hombre merece el nombre de hombre). Sin salirnos de la tradición occidental, el Symposium de Platón y el Ars amandi de Ovidio no dan fe con una espesa magnificencia literaria. Pero no todos los amores son idénticos, Y habríamos de diferenciar escrupulosamente entre las diversas especies o cualidades de amor que los hombres han vivido a lo largo de la historia. No hay duda, al menos, que aquello que nosotros denominamos amor (eso que inspiró a Beatrice y Laura, a Julieta y Desdémona) fue desconocido por la antigüedad pagana. Como fue desconocido también, por la bárbara alta edad mediana. Este amor es una creación de los trovadores provenzales, completada y pulida por los poetas italianos del “dolce stil nuovo”.
Desde entonces hasta hoy, además, el amor se ha extendido y enraizado también gracias a la literatura. No recuerdo ahora quién (un francés, seguro) afirmaba que mucha gente no se enamoraría si no hubiese oído hablar de amor. Así se realiza, de hecho, una medida mayor de lo que suponemos. El hombre y la mujer europeos, durante siglos, han estado haciendo el amor, al dictado de los poetas, sin darse cuenta, naturalmente, y sin haberlos leído. Que conste que no exagero movido por tomar partido por la literatura. Hablamos de amor y no de la simple fornicación, ni del matrimonio institucionalizado, ni tan solo de los nexos afectuosos que estas relaciones pueden producir y normalmente producen. Los vínculos sexuales, la convivencia familiar, el afecto mutuo, no son el amor. El amor, en tanto que sentimiento específico, como lo vemos en la “vita nuova” o en “la dama aux Camélias”, como lo experimentan los protagonistas de las novelas rosa o de las películas acarameladas, como se expresa en Petrarca y se dramatiza en Shakespeare, es otra cosa. En realidad, el amor no se da sino rara vez en una dimensión absoluta: los grandes enamorados son excepcionales. Casi podríamos afirmar que los grandes enamorados sólo ha existido en el mundo de la ficción literaria: los Werther, los Romeo, las Karenina, las Manon, son seres de papel. Y cuando encontramos alguno de carne y hueso, da la impresión de ser una víctima del virus literario. Pero si los grandes enamorados no abundan, hay que reconocer que el enamorado (hombre y mujer que practican moderadamente el amor) es un tipo habitual, aunque no lo fuera hace cien años, y aún menos doscientos. El amor se ha propagado desde unas clases sociales a otras, en una transfusión lenta y gradual. No hay que olvidar que el amor, en sus orígenes, era amor cortés: cosa de aristócratas y parásitos de aristócratas. La poesía provenzal, y el concepto de amor que elaboraba, fue, en un principio, patrimonio de damas y caballeros y los poetas que tenía a sueldo. Después, el amor salta esta primera barrera clasista, pero continúa ligado a minorías cultas, escritores y lectores, que, por mucho tiempo aún, se reclutan entre los sectores acomodados. De todo eso, evidentemente, llegan refracciones al pueblo. Pero la multitud descalificada no está a la altura de esas delicias (ni de aquellos tormentos) sentientales, fornica o se casa, y en paz. “Ans he seguit delits comuns del poble”, escribía Ausiàs March, para manifestar que se alejaba de la práctica de el amor selecto y refinado. El pueblo vejeta en unos “delits comuns”, o se ajusta a la vulgaridad conyugal, regida por los intereses o por la necesidad. Los grandes enamorados, los enamorados, se criaban en otras esferas de la sociedad. Poco a poco, el teatro primero, y la generalización de la lectura más tarde, enseñarán el amor a las masas. Los espectadores de Shakespeare podía aprender a amar con el ejemplo de Romeo y Julieta, con Otelo y Desdémona. Los lectores de novelas, cada vez más numerosos a partir del siglo XVIII, tendrán más oportunidades. El Romanticismo fue la época en la que el amor consigue una fabulosa promoción colectiva, por eso no es casualidad que hoy al amor se le llame “amor romántico”, en el vocabulario de las personas ingenuas. El adjetivo está doblemente justificado, por un lado porque los escritores románticos se especializaron en el tema amoroso y lo trataron hasta trivializarlo en fórmulas estereotipadas; por otro lado, porque, en el siglo XIX, el libro penetra en capas sociales antes impermeables a la lectura, y los panfletos efusivos contra la burguesía y una apreciable lámina del proletariado. El cine, la prensa “du coeur”, los reportajes de “romance”, los seriales radiofónicos, las publicaciones baratas, acabarán de completar el proceso en nuestros días. En la actualidad, hasta los prometidos más rupestres, cuando hacen su oficio, lo hacen a imitación de las dulces escenas absorbidas en la pantalla del cine…”

lunes, 12 de enero de 2009

QUIÉN

Cuidado, que vienen del este…
Con las alpargatas de tu abuelo,
a quitarte los aperos
que nunca aprendiste a usar.
Ojo, acechan desde oriente…
Con las manos cuarteadas,
como mi padre,
para traficar con la diversión de tus hijos.
Sed temerosos de los del sur,
convertidos en barreno
por terratenientes deslocalizados.
Y no os extrañéis por ser sudacas
ante la santuario anglicano…
Y cuando os cacheen al penetrar
en sus cotos de caza privados
nunca preguntéis por qué.

viernes, 9 de enero de 2009

ROSTRO DE AZULEJO



A ti, que eres el clasificador
de la ciudad de los rostros de azulejo,
y al candor de tu mente
que alumbra la pobre vida
en la diaria selección de ladrillos.

Tú, que de loco fuiste grande,
pero ahora, ahora
sólo tienes puta gracia
cuando puedo oler
el perfume de la locura.

Tú, que necesitas el orden
del maniático centro logístico,
y que detestas no poder encasillarme,
tú, si tú, que me miras
en tu uniforme gris de encargado de línea
mientras desaprendes lo humano.

De loco fuiste grande,
ahora sólo tienes puta gracia
cuando puedo oler
el perfume de la locura.

Me dirijo a ti para decir nada,
nada más que cotas de reglaje y tintado
que te transforman en la estúpida
chatarra registradora de serie
que estratifica tus sentimientos
entre arena, cal y acero inoxidable,
recrudeciendo la corteza de tu rostro de azulejo.

miércoles, 7 de enero de 2009

CASTILLO DE FUEGOS EN LA FRANJA

¡Qué bien ha comenzado el 2009! Los Reyes Magos nos han traído una nueva violación de los derechos humanos. El conflicto entre Israel y Palestina ha llegado al fin a la conclusión más dramática, ya que Israel (el 51º estado de EEUU) ha iniciado la guerra, de manera unilateral, con la complicidad de las Naciones Unidas.
El pueblo judío sufrió la más profunda de las aberraciones concebida por el hombre, el holocausto. Como consecuencia, algún iluminado decidió crear un estado idílico para aquellas víctimas del fanatismo nazi, perjudicando directamente al pueblo palestino que nada tenía que ver con aquella barbarie.
Resulta muy sencillo generar problemas en las antípodas del planeta, ¿verdad?
Así que ya tenemos el conflicto histórico armado, y no podemos contar esta historia como una novela del oeste, puesto que no se trata de diagnosticar quién es bueno o malo.
Pero como ciudadanos del mundo no podemos consentir que el más fuerte viole la declaración fundamental de los derechos humanos, no debemos de dejarnos engañar por el eufemismo del poderoso (antes guerra preventiva, ahora guerra quirúrgica), ni por los intereses de ningún lobby. Por que como ciudadanos libres del mundo deberíamos de estar en contra del genocidio, de cualquier masacre.
Además, no debemos entrar en la trampa del espejo, ya que aunque el terrorismo sea una lacra ¿que dirían ustedes si el gobierno español bombardeara Euskadi?
Mientras tanto, el nuevo salvador del mundo, Obama, estaba disfrutando de unas merecidas vacaciones en Hawái, su tierra natal, sin decir esta boca es mía, y mejor así, puesto que no tardará mucho tiempo en apoyar la causa judía.
Por otro lado, ¿dónde están esos intelectuales, artistas, gente sensible capaz de pensar por si mismos?, ¿dónde están? judíos o no, ¿en qué coño piensan?, ¿es que nadie va a levantar la voz?