CARLAMPIO

UN MINÚSCULO EMPASTRE

2011-08-09T17:48:00.002+02:00

Otro minúsculo empastre a la altura de la cabeza

con otro pequeño infierno

y una monstruosa resaca culpable.

Mis pequeños infiernos

son circularmente redundantes,

están provistos de Dantes diminutos

que nada tienen que ver con nadie.

También hay Virgilios, muchos,

pero yo soy el mejor

para guiar en los avernos triangulares,

repletos de agujeros de gusano

como tú.

Me miro en dos espejos enfrentados,

mientras me repito

que hay ratas de biblioteca

deseosas de vivir otras vidas,

consultoras de enciclopedias de la moral,

jueces verdugos, delincuentes inocentes

y ristras de chorizo que nunca han roto un plato.

Redoblando imágenes hacia infinitos

para no poder alcanzar nunca

el universo paralelo más cercano.

Otro pequeño infierno

concéntrico

uniformemente decelerado

y en el centro todos:

Un esclavo, el trabajador explotado, los amantes, Amparito Roca, la filla del mestre, el que va a heredar la empresa, la puta, la hija de puta, el notas del primero, el vecino toca-pelotas, el del bar que hace chaflán, algún cabrón en todas sus facetas y ese pequeño machista que anda por allí.

Excéntricamente,

desperdigados entre otros pequeños infiernos circundantes,

se encuentran muchas más cosas

que algún día, al ser filtradas

por vuestros orificios espacio-temporales

tendrán cabida

en otros nuevos pequeños infiernos.

Y así, repantingados en la espiral del dolor,

expandiéndose como el universo

enumeraré los pequeños infiernos

(que desaparecerán cual estrellas en el firmamento)

sin importar el orden,

tan solo para tratar de fijar en la memoria de mantequilla

pequeñas sonrisas

alguna lágrima quesescapaporquemehaentradoalgoenelojo

y grandes carcajadas.

15-M i altres trastorns de conducta

2011-05-25T20:12:00.001+02:00

Per fi han passat les eleccions, i com sempre en mes pena que glòria, però lo mes tràgic és que l'endemà tot continua igual. Els de dretes, com un exèrcit d'autòmats, van a votar en massa, sense pensar en trajes ni corretges -mai miren el pelatge, rarea o condició del candidat de torn- en tal de mantenir el statu quo d'aquesta democràcia que s'en-recorda del poble quan trona. D'altra banda, l'esquerra -ja siga l'oficial o l'alternativa- continua en una mancança d'unitat i lideratge, posant en safata d'argent la victòria al PP. L'oportunisme del moviment del 15-M no s'entén, si el que pretenien era provocar un canvi de cara a les eleccions municipals s'inicià tard -i haurem de vore si tenir prou forces per a arribar a les generals-. Si per el contrari, és un moviment que busca canvis mes fondos, s'hauria d'articular el mes aviat possible, abans de que l'energia es dissipe, tot i que l'altaveu mediàtic de les eleccions s'apaga. El que sí ha aconseguir el moviment és augmentar la fragmentació de les esquerres, beneficiant al PP immediatament. No és que el PSOE es mereixa res, però el que crida l'atenció és la inoportunitat del moment, el 15-M deuria d'haver segut el 11-S -excuseu-me l'atreviment- per a tindre temps d'articular-se i oposar una resistència real al bipartidisme corrupte. O be deuria d'haver segut un 23-M, havent passat les eleccions, per tal de passar factura pel descontent de tenir governants imputats altra volta e iniciar la revolta de cara a les generals. Així, donada la mancança d'oportunisme, la poca capacitat comunicativa -encara no sabem els principis rectors del moviment- o l'estètica poc esclaridora, cal fer una reflexió crítica, plantejar un ideari senzill i guanyar el carrer, les escoles i places, de tu a tu, a les reunions de veïns, al pub, als bars, en cada concert, al treball... informar i conscienciar d'una manera directa. Amés, mentre es desenvolupa aquesta dura i llarga tasca, s'ha d'anar establint una proposta que replegue a la gent en quant mes locals millor, deixant d'acampar i difonent el missatge als barris. Pel que respecta al ideari, no cal anar d'apartidistes o apolítics, deuríem de fer un decàleg de propostes plenes de sentit comú i que es sume el que vulga, però tancant la proposta en tal de fer-ho mes àgil i desactivant les possibles futures faccions que com sempre atomitzaran el moviment. Així doncs, organitzar-se i llençar un missatge clar es fonamental. En conclusió, queda una tasca dura i llarga, mes be heroica, tal com van fer Miguel Hernàndez i tants altres, alfabetitzant de poble en poble, formant e informant al ciutadà per a trencar els mites capitalistes que pregona el PPOE, per a finalment, en la força del poble poder defendre el canvi assumint les conseqüències.

UNA GUILLOTINA EN LA PLAZA DEL PUEBLO

2011-04-27T00:01:00.002+02:00

En Islandia han encarcelado a los banqueros sin escrúpulos que llevaron a sus bancos a la quiebra, además, no están dispuestos a pagar con dinero público la incompetencia de la usura privada. Creo que ya va siendo hora de actuar, de dejar de ver los toros desde la barrera, porque después de ver como dilapidan los fondos públicos, después de ver la ostentación de sus barrigas y sus cuentas corrientes, después de confirmar que aquellos que están al servicio del pueblo se venden al mejor postor... ¿Qué nos queda? me pregunto...

Hay otras maneras de organizarse, hay democracias verdaderas (y no como la nuestra), pero es hora de que el pueblo tome las riendas, de que difundamos nuestras ideas y de que convenzamos a los malditos nihilistas de que podemos hacer algo para promover el cambio.

Y, ¿por dónde empezar? os preguntareis, pues hay que empezar por poner una guillotina en la plaza de cada pueblo, una guillotina para ajusticiar públicamente a todos aquellos mequetrefes con un carnet de cualquier partido político, para posteriormente tomar las casas consistoriales y organizarnos. ¿Y el siguiente paso? pues está claro, desobediencia cívica, o lo que es lo mismo, dejar de pagar hipotecas, impuestos, facturas, multas... ¡Hay que pararlo todo! Pararlo todo para que dejen de explotarnos.

En fin, nos podemos organizar y tomar las riendas, es cuestión de proponérnoslo, como dice Stephane Hessel, ¡INDIGNAOS! y aún diría más ¡DESOBEDECED Y ORGANIZAOS!

EL POR QUÉ DE TODO AQUELLO

2011-03-10T11:48:00.004+01:00

Totalmente extasiado decidió que estaba entre extraterrestres.

- Lo mejor será que estudie su lenguaje - se dijo con la determinación de comprender el por qué de todo aquello.

Al principio descubrió que la voluntad de comunicarse era mutua, pues esos seres repetían mil veces los nombres de los objetos, pero era imposible domesticar sus cuerdas vocales para reproducir unos sonidos tan elaborados...

Su tozudez acabó dando frutos, primero copió la entonación, algo que hacía mucha gracia a los extraños entes, pero paulatinamente, al comenzar a descifrar el código, fue perdiendo la conciencia para pronunciar su primera palabra:

- Mamá -.

LA SOCIEDAD ES LA CULPABLE (microrrelato)

2011-03-03T12:16:00.001+01:00

Con ese amargor tan extraño, que primero le acompañó en las fiestas de guardar. Después, amargo, que baja por la laringe, para los fines de semana; y casi sin darse cuenta amargor dulzón de entre semana, que los días se hacen muy largos... Pero más agrio fue el día que entró en el juzgado para defender al pobre camello. Acre, como la condena por atentado contra la salud pública. Y más bien agridulce sabor con la garganta amarga para argumentar tristemente, entre sus dientes dormidos:

- La sociedad es la culpable, señoría-.

TURQUÍA, EGIPTE, LÍBIA I "MACARRONES"

2011-02-23T11:45:00.003+01:00

Primer Turquia, després Egipte, ara Líbia, Algèria, el Marroc... pareix que aquells que mai hagueren de despertar estan despertant; s'estan traent la son de les orelles i definitivament enderroquen dictadors integristes. Aquest proper dissabte dia 26 de Febrer a l'Escola del Cabanyal presentem "MACARRONES" un curtmetratge dirigit per Pepe Esteller i interpretat per mi mateix on reflexionem sobre el pas del temps i la capacitat de canviar de les persones, per a que la gent es lleve la son de les orelles! Tanmateix, també projectarem un altre curt del Bunyuelo Producciones i els estudis del Progrés, "EL YETI", una tragicomèdia psicològica on es reflexiona sobre el paper a l'home.

NIT D'ESTRENES DE CINE A L'ESCOLA (c/ del progrés 159 Cabanyal-València)

20h Presentació dels curts "MACARRONES" i "EL YETI"

22h Segon passe dels curts

22:30h Soparet i festa

JA ESTÀN ACÍ LES FALLES 2011

2011-02-17T10:50:00.013+01:00

Com tots els anys, me propose fer una revisió d'allò que vam fer l'any passat per a falles. També, com tots els anys la cosa no ha canviat gaire, sempre cremen als mateixos i els ninots som els de sempre. Al 2010 no vam fer falla, però vam crear una bèstia de foc per als Correllops de Vilallonga: el "LLOBARRO", amb un any de retràs ací teniu les fotos de la cavalcada folklòrica de València. Aquest any la Falla Tradicional dels Poblats Marítims està a l'aire, encara no savem que fer... El que està mes clar es que els Correllops de Vilallonga tornaràn a eixir en la cavalcada i nosaltres estarem en ells!

A MODO DE AUTOBIOGRAFÍA

2010-11-08T12:08:00.004+01:00

Nací de la tierra y la roca, entre naranjos y rugidos de sol. Pronto descubrí que nada me llovería del cielo, los desgraciados no tienen suerte.

Así que no me quedó otra que ser tierra y roca, y crecer rompiendo, rompiendo con las superficies consagradas del sedimento de la tradición folclórica.

La lucha desde el arte ya no genera movimientos sísmicos, y aun así me acicalo para una sucesión de batallas, en ocasiones -las menos- victorias, y mientras tanto la otra guerra, la de estar insertado en la mediocridad para la supervivencia.

Texto seleccionado por la Cadena SER para participar en una tertulia el próximo lunes 7 de Febrero de 2011 en el programa Hoy x Hoy

http://www.cadenaser.com/actualidad/audios/vivir-contarla-hoy-hoy-2011/csrcsrpor/20110207csrcsr_11/Aes/

El aNóNiMo (historia de un psicópata)

2010-03-04T12:56:00.004+01:00

El aNóNiMo, el innombrable,

de joven fue punk, y tenía tanto,

tanto odio en su interior

que su piel se partía de dentro a fuera

escamándose como cualquier reptil.

Vomitaba fuego por la boca

acantonado en una trinchera ignota

para defender el pútrido aliento

del último dragón olvidado.

Y pronto se quedó solo

escondido en una caverna arcaica

para asustar a cualquier ser vivo

en kilómetros a la redonda.

En un postrero intento por humanizarse

amo a Clarita y la dejó preñada,

pero el tiempo y las estrecheces

de un cabeza de familia,

traficante de poca monta,

convirtió la vida de su niña

en un pequeño infierno

de menosprecio, caricias ardientes y palizas

como evasión de la insoportable levedad del ser.

Valló el Tártaro, secuestrando el alma

de la amante, de la madre, de la criatura,

raptando el alma de la vida...

En una oscura cámara

reptando entre hedores de heces

y basura apilada como botín,

pacen, mascando la tragedia del día a día

husmeando la debilidad del camarada

para asestar la dentellada definitiva...

Agazapados y a la espera

mientras afuera todos son felices...

VILA-IRREAL

2010-02-21T14:27:00.002+01:00

"Serem Xernòbil?"

Carlàmpio Fresquet

200x78cm

tècnica mixta

450€

VILA-IRREAL

2010-02-21T14:24:00.005+01:00

"La Sènia"

Carlàmpio Fresquet

200x78cm

tècnica mixta

venut

"Puenting extremo"

Carlàmpio Fresquet

200x78cm

tècnica mixta

450€

VILA-IRREAL

2010-02-21T14:20:00.006+01:00

"Fills meus, què li heu fet al meu poble?"

Carlàmpio Fresquet

200x78cm

tècnica mixta

500€

"Homenatge als nadadors de Vila-real"

Carlàmpio Fresquet

200x78cm

tècnica mixta

500€

VILA-IRREAL

2010-02-21T14:16:00.004+01:00

"A poqueta nit"

Carlàmpio Fresquet

200x78cm

tècnica mixta

600 €

"Als rojos o als blaus?"

Carlàmpio Fresquet

200x78cm

tècnica mixta

600€

MIS TRES MUERTES

2010-02-18T16:02:00.000+01:00

Triturado entre las fauces férreas
de cualquier miserable cuneta,
repaso el instante de mis tres muertes,
sin las tragedias ni los violines
que acompañan al resobado último aliento.
Después, lágrimas de mar negras
y la leve sonrisa cansada
de la póstuma brisa de poniente.

Una por el pasajero oscuro,
dos en cada noche efervescente,
tres, son tres, en la cuneta de la vida.

En día de difuntos
cambiarás los ramos de la tapia,
mientras alguien cuenta tres historias
para que la carcajada rompa el silencio.

Una por el pasajero oscuro,
dos en cada noche efervescente,
tres, son tres, en la cuneta de la vida.

Aunque otros morirán más tarde
y serán encontrados en el eco de la risotada
nunca podrán olvidar mi nombre.

Poema publicado en El Descensor, revista literaria internacional

"VILA-IRREAL" Exposició pictòrica

2010-02-16T16:36:00.004+01:00

El passat divendres 12 de Febrer vaig inaugurar l'exposició "VILA-IRREAL" a la Casa de l'Oli de Vila-real, es tracta d'un petit esboç de paissatjes urbans de la vila en un temps de vegades passat, altres present i d'altres futur i no futur. Estarà oberta fins el 28 de febrer amb els següents horaris:

-De dilluns a dijous de 18 a 20h

-Divendres de 19 a 21h

-Dissabtes de 17 a 20h

-Diumenges de 10 a 13h

Espere que pugau passar i que me deixeu algun comentari, per la meva banda en poc de temps tindré les fotos penjades al blog!!

PROGRAMACIÓ DEL CENTRE CULTURAL L'ESCOLA DEL CABANYAL

2010-02-01T23:53:00.002+01:00

- Dijous 4 de febrer: "Jornadas Gastronómicas Leonesas" 20h
- Divendres 5 de febrer: Cafeta d'esbarjo/recreo 19h
- Dissabte 13 de febrer: Festa de "EL BARCO EBRIO" un programa de radiomalva 17h
- Diumenge 14 de febrer: Assemblea de col·lectius de El Cabanyal 17h
- Divendres 19 de febrer: Cafeta d'esbarjo/recreo
- Dissabte 20 de febrer: concert Fado blues experience 20h

Continua la matrícula oberta per als tallers de:
YOGA, TAICHI, PILATES, ACUARELA, PINTURA, GRAVAT, NINOT DE FALLA, ITALIÀ, SEGURITAT VIÀRIA, TEATRE I GUITARRA... passa per l'escola i informa't

LA NAVIDAD Y OTRAS MIERDAS

2009-12-23T19:40:00.004+01:00

Ya está aquí otra vez la puta navidad, para joder con el puto buen rollo de los hipócritas. La navidad a tardado en llegar porque el señor Corte Estres ha entendido que este año no está el horno para gilipolleces, pero más tarde o más temprano llega, con burbujas incluidas, para recordarnos que hay que ser caritativo. Pero en estas condenadas fechas llenas de borracheras de compromiso -véase las cenas de empresa o familiares- y de buenos propósitos que nunca somos capaces de cumplir, lo único que me viene a la mente es una pregunta: ¿qué hago yo aquí rodeado de gente que no me importa ni lo más mínimo? Durante el resto del año no acudo a ningún compromiso, ni bodas ni bautizos ni comuniones, entonces ¿por qué coño toca tragar por navidad? Al fin y al cabo todos somos algo hipócritas.
Por otro lado los medios de comunicación dictan que toca reflexionar sobre el pasado año, y aunque no me guste demasiado reflexionar si me apetece pensar en el proyecto del Centro Cultural l'Escola del Cabanyal que inauguramos durante el 2009. Como en todo los inicios fueron duros, la reforma del local parecía que nunca acababa, pero lo realmente duro vino después, cuando abrimos las puertas y descubrimos que había que inventar una manera nueva de gestionar ese espacio, pues no es ni un centro social ocupado, ni un bar, ni un centro artístico privado... Ni un sinfín de muchos níes. A consecuencia del debate ideológico generado el equipo fundador se desintegró pues era un colectivo demasiado ecléctico, además de que muchas posturas se encontraron y se enrocaron, para dificultar más aún, si cabía, la construcción de un discurso unitario.
Disuelto el colectivo nos quedamos Pep y yo al frente, asumiendo toda la responsabilidad, aunque por suerte contamos con refuerzos valiosos y con multitud de colaboradores que son de gran ayuda.
Desde Septiembre hemos organizado conciertos, pases de cortos, jams musicales y literarias, subastas artísticas, festivales de pincha-discos... Además de varios talleres que funcionan con regularidad, así que el balance puede ser positivo.
Durante las vacaciones de navidad hemos decidido echar el cierre para hacer pequeñas reformillas y preparar una programación cultural interesante, para comenzar el año 2010 con una propuesta que se acerque más a nuestros deseos.
Por el momento espero que os apetezca venir a la gamberrada del 5 de Enero, Fiesta Pesebrera par desempolvar los disfraces de pastorcillos!!
Se que son tiempos difíciles, pero confío en las posibilidades del proyecto y creo que somos capaces de realizarlo con vuestra ayuda.
Ya sólo me queda darle las gracias a Eugeni Rufí, que esta exponiendo su obra en La Paca y va a donarnos parte de lo recaudado, gracies de cor!!
¡PUTA NAVIDAD PARA TODOS!

POESIA BREVE

2009-12-10T22:25:00.002+01:00

El viernes día 18 de Diciembre en l' Escola del Cabanyal (C/ del Progreso 159, Cabanyal-Valencia) habrá una Jam Literaria y musical, POESIA BREVE, para descubrir que lo bueno viene en tarros pequeños...

REZOS
Cada noche
mutilas tu esperanza
dejando para Dios
los quehaceres de tus sueños

PREGUNTAS DE MONOS
Qué tontería la del mono
que aprendió a preguntar por signos
por la libertad...

MEAR Y NO ECHAR GOTA
Comer sin hambre,
dormir sin sueño,
mear y no echar gota.
Leer sin libro,
pintar sin lienzo
o escribir sin pluma ni papel...
Todo me recuerda a ti,
corazón de fibra de vidrio.

Estos son algunos de los poemas de cosecha propia que recitaré en la Jam, espero que os interese y que participéis, viniendo y leyendo algo vuestro o algo de los autores que más os gusten!

QUANT LA POESIA BROTA DE LA SANG

2009-11-05T22:10:00.002+01:00

Espere que aquells que vos preocupeu de seguir aquest bolg sigau capaços de perdonar la meva poca capacitat d'actualitzar els continguts, però encara que sone a excusa he tingut alguns problemes en l'internet, però amés he tingut problemes en la vida. Escric en sang perqué me va la vida i quan ú no es capaç d'entendre la vida no pot escriure. Avuí he comprés cosetes que tenia oblidades...

Me río de cada pobre mente
que vomita los putos dogmas
destilados en el banquillo del parvulario,
quién necesite terapia de grupo
que no cuente con mi paciencia.
Defeco en tu experiencia
regurgitada a bombas de racimo
que pretenden que impere
la voz del fuego de artificio
mientras los burros paran
en cada taberna resudada,
pues conocen el camino.

Espero que sepas
que éstas son las últimas gotas
de saliva que pierdo
en honor a tu memoria.

CENTRE CULTURAL L'ESCOLA DEL CABANYAL

2009-09-28T10:26:00.002+02:00

Després de molt d'esforç i no pocs mal de caps per fi inaugurem el Centre Cultural l'Escola del Cabanyal, on podreu gaudir d'una amplia oferta cultural (exposicions, tallers, xerrades, recitals de poesia...)
Ens trovem al C/ Progrés 159 (prop de l'estació del Cabanyal i del mercat, perpendicular a l'avinguda del Mediterrani)
Esperem la vostra visita i les vostres propostes!!

2009-09-13T10:58:00.002+02:00

Visité su casa, lo busqué pero solo había arena
y una piscina, una
a orillas de un mar burgués
y tan imbécil como el país de brazos caídos
que regala cada palmo de sudor
por dilucidar el sexo de los ángeles.

Todo eran hormigas obreras
trazando caminos que sólo ellas podrían comprender,
dibujando su bigote arribista
mientras él acuñaba su imagen en mil monedas.

Por suerte se arrancó de la vida para la eternidad
y dejo pintados sus útiles como recién usados,
en el taller, pinceles, óleos, bastidores...
y una toalla, imprimada de moho,
tirada al borde de la piscina
donde una fuga, una,
le abandonó para
volverse
cometa
que se alza
poderoso y lejano
para despedirse a grito pelado diciendo:

"Todas las distancias menos una
para llegar a un paraíso
que tiene de virgen
lo que tú de peregrino"

Homenaje a Dalí en Cadaqués

A LA MODA

2009-07-29T09:42:00.000+02:00

Este otoño vuelve el color
en chalecos rojos de piel somalí,
retornan las mini fachas vintage
de carne de patera
para las pasarelas de París y Londres,
donde también lucirán los complementos:
Largos collares de dientes birmanos
para ellas,
cinturones anchos de vísceras palestinas
para ellos.
Los reyes de la casa también su tienen regalo:
balón de reglamento cosido a mano
con hilo de intestino indonesio,
y para las nuestras princesitas
una niña china recién plastificada.
No olvides vestir tu hogar
con una fantástica televisión
de placenta de Ciudad Juárez
o el nuevo GPS con mapas actualizados
de las últimas fosas comunes descubiertas.
¡Ponte a la moda del libre mercado
y diviértete con el otoño explosivo
del Corte Estrés!

CURSOS DE FORMACIÓN PARA DELINCUENTES

2009-06-02T20:14:00.004+02:00

Es necesario ofrecer una formación discontinua
para que el perfil del desempleado
en un futuro que no es
se adecue a las necesidades
del nuevo milenio que dejó de ser.
Así, con convicción, la agencia docente PCP,
en colaboración con el misterio del trabajo
y el desgobierno de la nación,
ha creado estos cursos
de fornicación desocupacional,
para el que tenga hambre en los bolsillos
o para el que busque
ampliar sus horizontes laborales:
montador de broncas en locales de concurrencia pública,
técnico auxiliar en sustracciones peligrosas,
transportista de estupefacientes por carretera...
Aprende todas las técnicas
desde el tocomocho al timo de la estampita
para que tus horas en la cola del paro
sean divertidas a la par que enriquecedoras.
Y para los que tengan un espíritu aventurero
¡Alístate en las fuerzas amadas!
conoce todas las disciplinas
desde la violación más cariñosa
hasta ultraje de los besos de hermana.
No esperes más, búscate la vida con los idiomas,
domina el francés a dos manos,
practica el griego en los burdeles
o pásate a un sector en auge
las energías desgravables...
¡Deconstruyamos el eufemismo!
¡Cambiemos el modelo económico!
¡Viva el mal! ¡Viva el capital!

SE DESVANECE EN LA BRUMA

2009-05-29T18:17:00.001+02:00

Puedes sentir el cosquilleo en la columna
cuando te sueñas capaz de alcanzarlo
pero simplemente se desvanece
en la bruma de la mañana traicionera.
Si bastara tan solo con el talento
no tendría suficientes manos
para achicar las piedras de mi tejado,
me faltarían los ojos y los reflejos imprescindibles
para esquivar los proyectiles en el paredón…
Así que por más que me empeñe
sólo puedo desperdiciarme en cada bar,
reventar todas las carreteras
que conducen a lugar ninguno
y seguir, con papeles, plumas y pinceles,
pintando el paisaje del mundo que tanto odio.

UN DE CADA DE "BILINGÜISME BIPOLAR" (el pròxim llibre)

2009-05-26T19:28:00.002+02:00

PROVARÉ DE NO AFAITAR-ME
en varies setmanes,
per a esdevenir un ós
ple de mandra de viure.
I quant torne a assemblar-me
a l'animal que dormita
dins d'aquest espill
a punt d'esclafir
en una rialla
de milions de trossos,
seré capaç d'amagar-se
baix de l'estoreta.

PERSIGUEN EL AMOR,
con tanto miedo
a respirar puñaladas
que se amarran
a la manía persecutoria.
Se necesitan porta-fotos
para colgar los retratos
de futuros insatisfechos,
para esconder las lenguas de gato
en los abrevaderos electrónicos
del conocimiento binario.
Persiguen el amor
entre toneladas de basura
espacial, con la vehemencia
del que buscaba oro
en el salvaje oeste...
Persiguen el amor
mientras el tiempo de amar
muere en las entrañas
rellenas de un vertedero, cualquiera,
aplastado entre las mentiras
que crecen anónimas
en el río subterráneo
de la red de redes.

Aquestos son uns dels últims poemes que apareixeràn en el meu tercer llibre "Bilingüisme bipolar" (si publique algun dia "Rostro de Azulejo", ja que la crisi no perdona -aprofite l'ocasió per a demanar patrocinadors...-)

JA EN TENIM PROU!

2009-05-05T15:46:00.002+02:00

Ja en tenim prou d'estar asseguts i a l'espera de bones noves que ens sol.lucionen la vida. A que collons estem esperant per a agafar al bou per les banyes? Ningú ens ha de traure d'aquesta puta crisi fictícia que s'han inventat per a ofegar-nos més, si encara era possible. Ara es el moment d'organitzar-se, de treballar esquena amb esquena, per a fer front als cabdills de la nova religió...

A la cua de les cares llargues
on comencem a deixar
de ésser tristos éssers humans,
esperant que passe l'esmolador
d'innocus ullals oblidats
per a poder ser transformats,
per art de màgia, en llops caníbals.
En fila de a ú
i tothom disfressat amb ulls ullerosos,
morats, de totes les nits blanques
i grogues per el mal
que s'evapora del verí
amagat en la nova religió.
Ens asseiem bocabadats
aguaitant el nostre torn
per a poder aconseguir
el títol de mort en vida...

Allí, sempre palplantat,
torne a fer la retòrica pregunta,
a que collons estem esperant?

"PEPISMES I CARLAMPIADES"

2009-04-28T14:34:00.002+02:00

"sincerARTE"
acrílic 30x30cm
Carlampio Fresquet

"PEPISMES I CARLAMPIADES"

2009-04-28T14:33:00.002+02:00

"fumARTE"
acrílic 30x30cm
Carlampio Fresquet

"PEPISMES I CARLAMPIADES"

2009-04-28T14:22:00.002+02:00

"Con su permiso Don Francisco"
acrílic 2x3m
Pep i Carlampio

"PEPISMES I CARLAMPIADES"

2009-04-28T14:21:00.002+02:00

"Maleït Ulisses"
Relleu Tallat
Pep Ferrandis

"PEPISMES I CARLAMPIADES"

2009-04-21T13:34:00.005+02:00

El 25 d'abril a les 17:07h al bar LA PACA (C/Rosario 30, Cabanyal-València) inaugurem "PEPISMES I CARLAMPIADES" una exposició d'obra plàstica de Pep Ferrandis i Carlampio Fresquet. Esperem la vostra asistència, passarem llista!

El 28 de Maig en SGAE es projecta el penúltim curt de Sergi Gonzalez, però encara no sabem l'hora, seguirem informant!

L'ESCOLA DEL CABANYAL

2009-04-04T20:58:00.003+02:00

Últimament he descuidat un poc el blog i vos demane disculpes, però tot te el seu perquè, estic preparant dos projectes molt il.lusionants. Per una banda, en un parell de setmanes inaugurarem l'exposició "PEPISMES I CARLAMPIADES" al bar LA PACA (c/del rosari, al barri del Cabanyal) on trovareu obres meves i del Pep Ferrandis. Per altra banda, també al barri del Cabanyal, estem enllestint un nou espai cultural: L'ESCOLA DEL CABANYAL (http://escoladelcabanyal.ning.com) un centre on es desenvoluparàn diverses propostes artístiques i alguns tallers oberts al públic. En breu seguirem informant... Amés ja esta a punt el meu segon poemari: "ROSTRO DE AZULEJO. El justiciero de la mañana" on també s'inclouen algunes ilustracions; així doncs espere que aquells que seguiu d'alguna manera aquest blog tingueseu un poc de paciència. Salut i força!

LA ROJA

2009-04-04T20:55:00.002+02:00

La roja,
en un tiempo tricolor,
ahora sin vuelo real.
La roja
como complot neofascista
para que vuelva a ser
una, grande y libre...

TOTS ELS PPORCS TENEN EL SEU SANT MARTÍ

2009-03-12T11:53:00.001+01:00

Rapsodes de vers únic
que es repeteixen fins a la sacietat

…i és deien humils...

Cantors amagats darrere d'un nom,
que gaudeixen de la provocació buida;

…què generosos pensàvem...

Diuen ser, tan sols,
éssers humans

…ens ho vàrem creure...

Però són androides
reproduint, tan sols,
els més baixos instints.
Baloners d'ull ronyós,
mesquins i covards,
de geni incomprensible.

No hi han prou trons de bac
per a ofegar la ràbia
d'una mascletà mentidera...

Recelosos que obliden
mentre creix el seu ego
al so de les marees vives
de la lluna plena.

Com carronyers
s'acosten al cadàver esbudellat
per a alimentar-se a l'estiu,
a la recerca d'abric a l'hivern.

No hi han prou trons de bac
per a ofegar la ràbia
d'una mascletà mentidera...

Rumiadors de rapinya espantadissos
que desapareixen a mitjanit
al retorn dels grans predadors...
i és deien humils...
què generosos pensàvem...
ens ho vàrem creure...
No hi han prou trons de bac
per a ofegar la ràbia
d'una mascletà mentidera...

Tots els porcs tenen el seu Sant Martí

EL ENANO TREPA

2009-03-04T09:24:00.001+01:00

Trepa sigilosamente el enano
a la joroba del gigante
anciano y cansado,
abre su navaja
y degüella al enorme cordero
para olvidar la memoria.
Ahora ya puede arrasarlo todo
sin el peso de la conciencia
y devenir así el dueño
del estercolero más grande del universo.

EL BOTÍN DE LA USURA

2009-02-26T10:30:00.000+01:00

Mírate, te crees alguien de provecho
con tu chalequico feo de banquero,
sentado a mesa puesta
por el triste botín de la usura.
Desde los despachos
arruinas la vida miserable
mientras comentas la jugada
con el suplente del subalterno temporero.
Eres un auténtico triunfador,
pero en la nevera fría de tu corazón
resuena el eco.
Cuando acodado en la barra del bar
pides un café, retirando la americana
para meter la mano en el bolsillo,
pareces un galán de telenovela,
que sabe que necesita su traje
para esconder bajo la armadura
esas escamas de reptil
del vientecillo de la libertad.

SUSPIROS DE VAGANCIA

2009-02-16T16:27:00.001+01:00

Perderé todo mi tiempo
en cada suspiro de vagancia,
dejando consumir el cigarro
escondido en una calada.
Moriré por inanición,
abandonándome al vacío
de la desazón intrascendente.
Sin buscar soluciones blancas,
ni líquidos evasores
como excusa para renegar.
Romperé el orden establecido
de mis programadas reacciones,
olvidando el aprendizaje artificial
para retornar al ser primario
que implora autodestrucción.

YA ESTÁN AQUÍ LAS FALLAS DE VALENCIA

2009-02-13T11:41:00.004+01:00

Otro año más, después de los tibios fríos del invierno mediterráneo, ya están aquí las fallas de Valencia. Es una fiesta tradicional, donde se conjuga la sátira con el fuego purificador. En los inicios de la fiesta popular, los valencianos se agrupaban por calles para quemar los trastos viejos, como muebles inservibles, ropas viejas y otros enseres. Era un motivo perfecto para tomar las calles y celebrar comidas y bailes, sin estar mediatizados por la iglesia o el gobierno de turno, era la fiesta del pueblo.
Con el tiempo, esta celebración fue tornándose más satírica, y los trastos viejos se transformaron en muñecos, "ninots" que caricaturizaban a dirigentes o criticaban conflictos sociales, siendo una de las fiestas más transgresoras del mundo.
Pero llegó el alzamiento militar contra la República, y la dictadura franquista no tardó en intentar controlar cualquier expresión libre del pueblo, haciendo esfuerzos por folklorizar las tradiciones autóctonas de cada identidad nacional comprendida en el estado español. Así, los artistas falleros hicieron un esfuerzo para seguir con la caricatura y la crítica, pero a través de la metáfora. Muchos monumentos falleros estaban pintados con símbolos republicanos camuflados, y críticas veladas al régimen dictatorial. Las fallas resistían para seguir siendo las fiestas del pueblo.
Al llegar la transición democrática las fallas recuperaron su tradición, pero en un país cada vez más burocratizado, en una sociedad cada vez más elitista, en la competitividad de un mercado turístico mundial, las fallas han ido perdiendo su carácter reivindicativo, y ahora la crítica es una burla cariñosa políticamente correcta. Por eso, algunos, tomamos las calles al amparo de la fiesta, para recuperar la tradición auténtica. En mi página podréis ver las fotos del monumento que realizamos el año pasado en un solar urbano, donde criticamos la destrucción del barrio del Cabanyal para construir un circuito urbano de Formula 1, otra demostración más de pan y circo.
Salut i força!

GRISES

2009-02-12T10:45:00.000+01:00

Las musas son a la memoria
lo mismo que una foto en blanco y negro.
El blanco no es puro,
ni el negro oscuridad,
y los grises somos tú y yo.

Poema inédito

COM S'APAGA LA LLENGUA

2009-02-05T11:43:00.002+01:00

Soc nascut en democràcia, a l'estat espanyol, concretament a Tortosa (Tarragona), encara que m'he passat 20 any vivint a la provincia de Castelló. Ara, de fa 8 anys, visc a València. Durant tots aquests anys, l'estudi de la nostra llengua ha segut oficial i obligatori, però no s'ha fet un esforç real per a la normalització del idioma en cap moment. L'us del català en la nostra terra ha segut majoritari durant les èpoques que hem tingut llibertat, alternant-se amb períodes de foscor on les autoritats imposades des de la meseta han cohibit les costums del nostre poble. Així doncs, calia esperar que al recuperar la llibertat, les autoritats farien un esforç per normalitzar la llengua dels nostres pares, com a Catalunya, pero no fou així, i ara la nostra cultura s'apaga.
Per la meva banda, he decidit posar-me les piles i començar a escriure en Català:

UN INSTANT

Les mirades fugen
i els silencis
gaudeixen d'allargar-se
com les últimes notes
d'un compàs que s'apaga.

CUADROS INACABADOS...

2009-01-28T20:05:00.002+01:00

”Cuadros inacabados…” son todos aquellos versos de duermevela que martillean la conciencia del depravado, son esas pinceladas de párpado cerrado y pupila nerviosa, son todos esos cuadros que me acompañaron en una travesía inacabada.

ODA A ESTE PAÍS (A todos los patriotas del mundo)

2009-01-27T12:59:00.000+01:00

En este país se dice demasiado
“en este país”…
En cada pueblo sin bachilleres,
viven los mismos personajes
de Macondo.
Se olvida a los viejos
que se asoman a la obra
mientras los jóvenes andan jodiendo,
en este país.
En este país
la envidia es el deporte nacional
y la sombra se alarga
a última hora,
cuando hondean las ropas
marginadas en los balcones.
En este país, arrieros somos
y los machos marcan la tierra
en los bosques calvos de madre,
entre nichos revelados
por temblorosos ojos escondidos
que prefieren mirar a otro lado.
Algunos, en este país,
son dueños de la verdad
siempre que puedan imponerla.
Otros muchos
duermen entre cartones
al abrigo de un rasero,
con la misma intimidad
que cualquier animal de circo;
porque un pobre, en este país,
no espera ganar dinero
a no ser que sea delincuente,
torero o tenor de ópera.
Qué esperar de un país
donde la burguesía
no puede vivir sin bicarbonato,
de camino hacia el rastro,
benéfico, por supuesto;
donde los mata sanos
recetan palcebos
para morales distraidas...
No hay, en este país,
ladrón de guante blanco
pero sí diestras manos para la sisa.
Sí, también hay clases,
en este país,
para ir todos y a la contra;
siempre las ha habido
aunque andan camufladas
porque todo el año
es carnaval.
Y quedad tranquilos, pues aquí,
en este país,
se miente más que se habla.

NUNCA DEJA DE OXIDARSE

2009-01-26T12:34:00.000+01:00

La cometa, serigrafía y espejo,
se perdió en el cielo
escapando de la mano del niño,
mientras la bicicleta del abuelo
nunca deja de oxidarse;
se alzó lejos y en silencio
como los pasos del primer hombre.
Sus ojos, los ojos del mundo,
vieron paisajes inconexos
en los anillos concéntricos
de todos los poemas trasnochados.
Tras una nube, un pájaro
ofrecía tragos de ciénaga
para secar la sed de los campos.
Bebió y volvió a beber
en la risa de la carroña…
y dando tumbos llegó al mar,
una balsa de titilantes bolsas
de basura, donde el último pez
agarró su cola lazada
cansado de comer celulosa.

Poema inédito que se publicará en la revista "El Descensor"
nº 2 "La bicicleta del abuelo"

PARAISOS ARTIFICIALES

2009-01-24T13:30:00.000+01:00

La ciudad vacía devuelve los gritos,
vagabundo, a lomos de cien caballos,
me río de la muerte, que se esconde,
tras cada vergonzante escorzo
cuando las paralelas se tocan al fin
y su tangente es invisible.

Dejemos que nos engañe la noche,
otra vez, en nuestra frenética huida
hacia los paraísos artificiales,
dependientes del espíritu de Satanás.
Dejemos que la noche nos engañe,
que cuando la verdad entre por la ventana
no estaremos preparados para seguir viviendo.

SUSPIROS DE VAGANCIA

2009-01-18T15:51:00.001+01:00

EL AMOR por Joan Fuster

2009-01-13T15:23:00.000+01:00

Quisiera comenzar esta discusión traduciendo un ensayo del escritor valenciano Joan Fuster escrito en catalán en 1963...

" -¿El amor? Una invención del siglo XII- La frase, promulgada por un erudito respetable, si no me equivoco, podrá parecer un despropósito. No lo es. Habría que admitirla en su precisión más taxativa, la que nos sitúa delante del fenómeno social y cultural de la poesía de los trovadores. Está claro que siempre ha habido amor, de una forma u otra, atando las palabras humanas: siempre o casi siempre (desde que el hombre merece el nombre de hombre). Sin salirnos de la tradición occidental, el Symposium de Platón y el Ars amandi de Ovidio no dan fe con una espesa magnificencia literaria. Pero no todos los amores son idénticos, Y habríamos de diferenciar escrupulosamente entre las diversas especies o cualidades de amor que los hombres han vivido a lo largo de la historia. No hay duda, al menos, que aquello que nosotros denominamos amor (eso que inspiró a Beatrice y Laura, a Julieta y Desdémona) fue desconocido por la antigüedad pagana. Como fue desconocido también, por la bárbara alta edad mediana. Este amor es una creación de los trovadores provenzales, completada y pulida por los poetas italianos del “dolce stil nuovo”.
Desde entonces hasta hoy, además, el amor se ha extendido y enraizado también gracias a la literatura. No recuerdo ahora quién (un francés, seguro) afirmaba que mucha gente no se enamoraría si no hubiese oído hablar de amor. Así se realiza, de hecho, una medida mayor de lo que suponemos. El hombre y la mujer europeos, durante siglos, han estado haciendo el amor, al dictado de los poetas, sin darse cuenta, naturalmente, y sin haberlos leído. Que conste que no exagero movido por tomar partido por la literatura. Hablamos de amor y no de la simple fornicación, ni del matrimonio institucionalizado, ni tan solo de los nexos afectuosos que estas relaciones pueden producir y normalmente producen. Los vínculos sexuales, la convivencia familiar, el afecto mutuo, no son el amor. El amor, en tanto que sentimiento específico, como lo vemos en la “vita nuova” o en “la dama aux Camélias”, como lo experimentan los protagonistas de las novelas rosa o de las películas acarameladas, como se expresa en Petrarca y se dramatiza en Shakespeare, es otra cosa. En realidad, el amor no se da sino rara vez en una dimensión absoluta: los grandes enamorados son excepcionales. Casi podríamos afirmar que los grandes enamorados sólo ha existido en el mundo de la ficción literaria: los Werther, los Romeo, las Karenina, las Manon, son seres de papel. Y cuando encontramos alguno de carne y hueso, da la impresión de ser una víctima del virus literario. Pero si los grandes enamorados no abundan, hay que reconocer que el enamorado (hombre y mujer que practican moderadamente el amor) es un tipo habitual, aunque no lo fuera hace cien años, y aún menos doscientos. El amor se ha propagado desde unas clases sociales a otras, en una transfusión lenta y gradual. No hay que olvidar que el amor, en sus orígenes, era amor cortés: cosa de aristócratas y parásitos de aristócratas. La poesía provenzal, y el concepto de amor que elaboraba, fue, en un principio, patrimonio de damas y caballeros y los poetas que tenía a sueldo. Después, el amor salta esta primera barrera clasista, pero continúa ligado a minorías cultas, escritores y lectores, que, por mucho tiempo aún, se reclutan entre los sectores acomodados. De todo eso, evidentemente, llegan refracciones al pueblo. Pero la multitud descalificada no está a la altura de esas delicias (ni de aquellos tormentos) sentientales, fornica o se casa, y en paz. “Ans he seguit delits comuns del poble”, escribía Ausiàs March, para manifestar que se alejaba de la práctica de el amor selecto y refinado. El pueblo vejeta en unos “delits comuns”, o se ajusta a la vulgaridad conyugal, regida por los intereses o por la necesidad. Los grandes enamorados, los enamorados, se criaban en otras esferas de la sociedad. Poco a poco, el teatro primero, y la generalización de la lectura más tarde, enseñarán el amor a las masas. Los espectadores de Shakespeare podía aprender a amar con el ejemplo de Romeo y Julieta, con Otelo y Desdémona. Los lectores de novelas, cada vez más numerosos a partir del siglo XVIII, tendrán más oportunidades. El Romanticismo fue la época en la que el amor consigue una fabulosa promoción colectiva, por eso no es casualidad que hoy al amor se le llame “amor romántico”, en el vocabulario de las personas ingenuas. El adjetivo está doblemente justificado, por un lado porque los escritores románticos se especializaron en el tema amoroso y lo trataron hasta trivializarlo en fórmulas estereotipadas; por otro lado, porque, en el siglo XIX, el libro penetra en capas sociales antes impermeables a la lectura, y los panfletos efusivos contra la burguesía y una apreciable lámina del proletariado. El cine, la prensa “du coeur”, los reportajes de “romance”, los seriales radiofónicos, las publicaciones baratas, acabarán de completar el proceso en nuestros días. En la actualidad, hasta los prometidos más rupestres, cuando hacen su oficio, lo hacen a imitación de las dulces escenas absorbidas en la pantalla del cine…”

QUIÉN

2009-01-12T14:38:00.000+01:00

Cuidado, que vienen del este…
Con las alpargatas de tu abuelo,
a quitarte los aperos
que nunca aprendiste a usar.
Ojo, acechan desde oriente…
Con las manos cuarteadas,
como mi padre,
para traficar con la diversión de tus hijos.
Sed temerosos de los del sur,
convertidos en barreno
por terratenientes deslocalizados.
Y no os extrañéis por ser sudacas
ante la santuario anglicano…
Y cuando os cacheen al penetrar
en sus cotos de caza privados
nunca preguntéis por qué.

ROSTRO DE AZULEJO

2009-01-09T19:08:00.002+01:00

A ti, que eres el clasificador
de la ciudad de los rostros de azulejo,
y al candor de tu mente
que alumbra la pobre vida
en la diaria selección de ladrillos.

Tú, que de loco fuiste grande,
pero ahora, ahora
sólo tienes puta gracia
cuando puedo oler
el perfume de la locura.

Tú, que necesitas el orden
del maniático centro logístico,
y que detestas no poder encasillarme,
tú, si tú, que me miras
en tu uniforme gris de encargado de línea
mientras desaprendes lo humano.

De loco fuiste grande,
ahora sólo tienes puta gracia
cuando puedo oler
el perfume de la locura.

Me dirijo a ti para decir nada,
nada más que cotas de reglaje y tintado
que te transforman en la estúpida
chatarra registradora de serie
que estratifica tus sentimientos
entre arena, cal y acero inoxidable,
recrudeciendo la corteza de tu rostro de azulejo.

CASTILLO DE FUEGOS EN LA FRANJA

2009-01-07T18:26:00.002+01:00

¡Qué bien ha comenzado el 2009! Los Reyes Magos nos han traído una nueva violación de los derechos humanos. El conflicto entre Israel y Palestina ha llegado al fin a la conclusión más dramática, ya que Israel (el 51º estado de EEUU) ha iniciado la guerra, de manera unilateral, con la complicidad de las Naciones Unidas.
El pueblo judío sufrió la más profunda de las aberraciones concebida por el hombre, el holocausto. Como consecuencia, algún iluminado decidió crear un estado idílico para aquellas víctimas del fanatismo nazi, perjudicando directamente al pueblo palestino que nada tenía que ver con aquella barbarie.
Resulta muy sencillo generar problemas en las antípodas del planeta, ¿verdad?
Así que ya tenemos el conflicto histórico armado, y no podemos contar esta historia como una novela del oeste, puesto que no se trata de diagnosticar quién es bueno o malo.
Pero como ciudadanos del mundo no podemos consentir que el más fuerte viole la declaración fundamental de los derechos humanos, no debemos de dejarnos engañar por el eufemismo del poderoso (antes guerra preventiva, ahora guerra quirúrgica), ni por los intereses de ningún lobby. Por que como ciudadanos libres del mundo deberíamos de estar en contra del genocidio, de cualquier masacre.
Además, no debemos entrar en la trampa del espejo, ya que aunque el terrorismo sea una lacra ¿que dirían ustedes si el gobierno español bombardeara Euskadi?
Mientras tanto, el nuevo salvador del mundo, Obama, estaba disfrutando de unas merecidas vacaciones en Hawái, su tierra natal, sin decir esta boca es mía, y mejor así, puesto que no tardará mucho tiempo en apoyar la causa judía.
Por otro lado, ¿dónde están esos intelectuales, artistas, gente sensible capaz de pensar por si mismos?, ¿dónde están? judíos o no, ¿en qué coño piensan?, ¿es que nadie va a levantar la voz?

¡FELIZ FALSEDAD!

2008-12-23T16:38:00.003+01:00

Hoy, 23 de diciembre del 2008, desde este rincón binario, grito para que me conteste el eco de un abismo informático... ¡Feliz falsedad!

Se abre el telón,
luz tenue
para esconder en el brasero
al ladrón de la inocencia,
es diciembre.
Rota el decorado
con la llegada del año
nuevo.
Viejas mentiras
que florecen en primavera
mientras pasan las faldas
del verano
cuando caen perennes
los sueños de oro oxidados...
La fiera domada
que deambula sonámbula
mascando bombillas
hasta que vuelve el ladrón
del brasero
para apuñalar sus ojos
con su triste sonrisa.

AUTO-RETRATO

2008-12-22T11:36:00.006+01:00

La cometa, serigrafía y espejo,
se perdió en el cielo
escapando de la mano del niño,
se alzó lejos y en silencio
como los pasos del primer hombre.
Sus ojos, los ojos del mundo,
vieron paisajes inconexos
en los anillos concéntricos
de todos los poemas trasnochados.
Tras una nube, un pajarraco
ofrecía tragos de ciénaga
para secar la sed de los campos.
Bebió y volvió a beber
en la risa de la carroña…
y dando tumbos llegó al mar,
una balsa de titilantes bolsas
de basura, donde el último pez
agarró su cola lazada
cansado de comer celulosa.

No voy a ser el trovador
que adorna los más altos reinos
de la depravada noche,
ni ser ese feriante
que devuelve, con sus trastos,
la alegría de vez en cuando.
No soy el genio de la lámpara
de firma de rima vacía,
ni el espejo de plata
ni la pluma atormentada
de recuerdos cristianos
que castigan con cada tropiezo.

Soy la falsa moneda
y sus dos caras
con las tres cruces,
que gira al viento enloquecido
dilucidando el destino
de las manos de barro.

SUS MANOS

2008-12-19T19:34:00.003+01:00

Sus manos estuvieron allí,
antes de ser hombre
y reconocieron la palabra
en un dibujo.
Amaron la rebeldía
amasándola desnuda
en historias esbozadas.
Pero al quebrarse las uñas,
en cada golpe de regla
creció el odio
desde la punta de sus dedos.

ALEACIÓN: ANTOLOGÍA EXPANSIVA

2008-12-18T12:50:00.003+01:00

Por fin vemos una luz al final del camino, en un tiempo donde soñar es tan caro como respirar, ALEACIÓN: ANTOLOGÍA EXPANSIVA está emergiendo de las tinieblas con una fuerza atronadora imposible de contener. Pero vayamos por partes, ya que primero debería de explicar que es. Aleación es un proyecto artístico interdisciplinar basado en la antología poética de Sor Kampana, por un lado; por otro lado es a su vez la demostración de que la poesía está viva y forma parte de todas las artes, mediante OROMATÓN (un grupo de poesía, música y pintura en directo).
De todo este mejunje polipoético nace una chifladura, un libro-objeto donde se recopilan todos los poemas escritos por el poeta valenciano y cientos de colaboraciones entre músicos, pintores, vídeo-creadores y escultores que interpretan algunos de esos poemas.
Aleación es un ente vivo que se plasma en conciertos y exposiciones de las obras recopiladas a lo largo del estado.
Aunque por el momento, todavía no tenemos financiación para editar el libro, en estos momentos estamos preparando la gira de concierto y exposiciones. En este tour nos acompañarán amigos de la talla de Kutxi Romero o Miguel Caldito para armarla gorda en cada actuación, sin dejar de lado nuestro espíritu, la pintura, que correrá a cargo de Kiko Hernández, Pep Ferrandis y yo mismo. Además estaremos escoltados por nuestros músicos de cabecera Pino y Natalia, así como muchos otros que se nos unen con vocación de proponer un espectáculo impresionante.
Seguiremos informando...

¿QUIENES SOIS? (5ª parte)

2008-12-16T17:36:00.002+01:00

Hasta lo que podía recordar su turbada mente, llevaba varios días en aquella situación, retenido contra su voluntad. Pero ¿qué había sucedido antes?, es más, ¿quién era él?... No recordaba nada anterior al secuestro, tan sólo intuía una pequeña sensación de bienestar.
Todo aquello era demasiado para su aturdimiento, además, los problemas alimenticios estaban prácticamente solucionados, pues antes de tener que gritar volvía el embudo y la sensación de bienestar. Había perdido la noción del tiempo, y sus horas pasaban entre el sueño y la vigilia sin control alguno.
Poco a poco se fue acostumbrando a aquello, y simplemente se dejo llevar, esperando recuperar fuerzas y acumular algo más de información.
La luz era brillante y sus ojos cegados no podían llegar a definir la habitación, así como tampoco sus posibles salidas, aunque reconoció un hueco por donde aparecían continuamente seres enfundados en túnicas blancas. Y al fin decidió, recuperaría fuerzas y intentaría escapar por aquel hueco.

LOS CUATRO JINETES

2008-12-12T13:21:00.004+01:00

Que avancen las oscuras golondrinas,
que vigilen los movimientos del enemigo
y que asesoren a los cuatro jinetes:
Guerra, Hambre, Peste y Muerte.

Que avancen los corceles
sembrando orcos miserables
que antaño fueron corazones puros.

Guerra, blandiendo la gran espada
entre la avaricia de los hombres.

Hambre, balanza de sustento
para destapar la condena de la codicia.

Peste, en su caballo blanco
negocia la podredumbre de la carne.

Muerte, manejo de hoz ososa
que allana la senda de la Bestia,
el feroz camino de la humanidad

PALABRA O IMAGEN

2008-12-04T10:55:00.002+01:00

PALABRA O IMAGEN

2008-12-04T10:46:00.001+01:00

La sociedad occidental tecnocientífica se ha construido con la palabra como base, articulando millones de reglas que condicionan la vida cotidiana de los ciudadanos. Leyes, reglamentos, estatutos, todo gira en torno al desarrollo de un lenguaje ampulosamente técnico, indescifrable para la masa, y que sirve además para entorpecer el progreso vital de cualquier persona.
Desde los diez mandamientos de Moisés hasta nuestros días, han surgido infinidad de reglas, haciendo que las tablas sagradas sean cada vez más voluminosas para regular la convivencia de los que conforman la mal llamada “sociedad”.
Este hecho contrasta con la idiosincrasia del ser humano, ya que durante nuestro proceso evolutivo configuramos nuestro pensamiento a través de la imagen. Así, la imagen forma parte de nuestra psique, algo que nos hace más sensibles a ella que a la propia palabra.
Podríamos afirmar que hemos construido un mundo de palabras en contra de nuestra capacidad innata iconográfica, ahondando más en la grave esquizofrenia dual de la especie.
Pero esta esquizofrenia dual está siendo aprovechada por algunos vasallos del sistema capitalista, puesto que del estudio de la imagen se derivan las técnicas más agresivas de la publicidad o el marketing. Así, descubrimos que hemos construido una Torre de Babel con palabras, y que nos disponemos a derrumbarla por la fuerza de la imagen sin tener tiempo para adentrarnos en la arquitectura del lenguaje.
Desde aquí, reivindico la reconquista de la palabra y de la imagen, a través de una educación más sensitiva y emocional, para conseguir que el ser humano deje de estar mutilado, para conseguir en definitiva, el desarrollo de toda nuestra potencialidad.

ESCONDIDO EN ÉSTA PÁGINA

Escondido en ésta página
puedo escribirme o reciclarme,
ser un pirata unido a mil corsarios
para asestar un duro golpe al imperio.
Amagado en cada palabra
soy ladrón de versos y besos
en la boca o de tirón,
como tú prefieras.
Tras una letra
conspiro para arengar a las masas
y hacer la revolución de las flores
en todas las cuestas de enero.
Deja que me esconda
en cada poema
para demostrarte que podemos andar
sobre las aguas de la fantasía.

DESMANTELANDO VILA-REAL

2008-12-01T10:16:00.002+01:00

Vila-real es una ciudad de la provincia de Castellón, aunque todos sus habitantes seguimos pensando que es nuestro pueblo. Durante décadas su economía ha estado basada en el azulejo. Los camiones cargados hasta arriba salían sin cesar de sus fábricas, destinados a millares de obras civiles, para abastecer la cultura del ladrillo.
Durante esas décadas he oído mil veces que ha de venir un gran crak, que ese mercado algún día explotaría, pero ¿ha habido alguien que intentara transformar dicha industria? Realmente no, puesto que lo que se ha generado es una aparatosa sub-industria de abastecimiento para las grandes empresas, hecho que ha contribuido a enmarañar, aún más si cabe, el tejido empresarial.
Así las cosas, las grandes empresas, conocedoras de la situación, han ampliado sus tentáculos hacia horizontes lejanos, hacia países extranjeros donde está triunfando la cultura del ladrillo gracias a su crecimiento (ficticio). Además es una gran oportunidad de absorber a las pequeñas empresas del sector, por la falta de liquidez y pedidos, mientras conquistan mercados que ahora son rentables, mercados que, como el nuestro, caerán algún día.
La gran mayoría de los trabajadores de Vila-real dependen directa o indirectamente del ladrillo, y han sido tratados como esclavos pagados con oro. Jornadas interminables, turnos rotatorios de 21 días (mañana, tarde y noche), dedicación exclusiva a la empresa, sin derecho a estar sindicados, obligados a mantener una estética hitleriana... Pero ¿ahora qué? Cientos de despidos, expedientes reguladores trampa, miles de vidas truncadas...
Esta situación es extensible a gran parte de la provincia castellonense, así que nos encontramos ante una mega crisis por culpa de explotadores avaros con falta de miras.
Vila-real corre el peligro de convertirse en una especie de Liverpool de los 70, donde solo cabe la pillería y la cola del paro, donde los trabajadores se verán abocados a realizar Full Monty's para darle una alegría a los productores cinematográficos.
Pero lo más doloroso es encontrarme las calles engalanadas para la fiesta capitalista, con cientos de bombillas de bajo consumo para aumentar el gasto y alentar así, el nacimiento del niño y la venta de la consiguiente exclusiva. ¿Porqué quieren convencernos de que de la crisis se sale a golpe de talonario? Es mentira, puesto que a golpe de cheque sin fondos, tarjeta de crédito y pagarés nos hemos metido en este berenjenal.
Estamos ante una crisis mundial, sí, pero no tenemos recursos para afrontarla. Volverán los grandes éxodos, volverán las tragedias familiares y el hambre, mientras unos pocos (cada vez menos) se enriquecen a costa del dolor y la penuria.
Desde aquí, propongo al gran vacío de la red, que no nos dejemos oprimir, que luchemos por nuestros derechos, por que no somos los culpables de esta situación y, en cambio, somos las principales víctimas.

¿QUIENES SOIS? 4ª Parte

2008-11-29T01:20:00.003+01:00

No era capaz de controlar sus extremidades, sus dedos se cerraban violentamente ante cualquier estímulo, sus piernas no respondían a la necesidad de huir. El cuerpo entero estaba atrofiado, sin capacidad para completar el plan de huida trazado desde su celda transparente.
Por otro lado, varios de sus captores estaban siempre vigilantes, y al menor de sus movimientos saltaban sobre él, denotando su importancia.
¿Cómo era posible que un hijo de nadie atrajera tanto la atención? Debían de ser extraterrestres, o miembros de una logia masónica, o algo por el estilo.
Lo cierto es que despertaba simpatías entre sus secuestradores, e incluso se sentía completo entre ellos. Además, su supervivencia dependía de la empatía que fuera capaz de generar entre sus raptores.

LA TERCERA GUERRA MUNDIAL

2008-11-27T18:17:00.003+01:00

Hoy me han asaltado un par de dudas, ¿cuándo empezará la tercera guerra mundial?, ¿qué la provocará?
Fumando un cigarrito en el balcón de mi casa, viendo el parque de Marxalenes, me he puesto a reflexionar, y varios relámpagos ha cruzado mis pueriles pensamientos.
Está claro que el planeta se enfrentará en breve a grandes problemas, ya que estamos agotando los recursos energéticos. Nuestro modo de vida insostenible está sentenciándonos a muerte, como especie no tenemos límites de expansión ni de explotación, así somos el cáncer del planeta. En este panorama, podríamos suponer que la tercera gran guerra habría de venir provocada por la necesidad de controlar la extinción de dichos recursos.
Por otro lado, la segunda gran cruzada en nombre de la religión se está desarrollando, aunque los cruzados ya no son caballeros de la mesa redonda. Las sociedades islámicas no se encuentran en el medievo, son sociedades avanzadas, aunque en ellas encontramos integrismo fanático y equivocado, como la "santa inquisición".
Ahora bien, si metemos los dos problemas en una coctelera y agitamos bien... ¿Qué tenemos? pues tenemos excusas para la agresión entre naciones, y esto sí que puede ser el factor desencadenante de la tercera guerra mundial.
Después de encender el enésimo cigarro del día, me pregunto, ¿y dónde quedo yo en todo esto? ¿dónde queda el ciudadano de a pié, de cualquier nación implicada, en toda esta mierda?
Quedamos donde siempre, en la línea de fuego, como escudos humanos, las primeras víctimas de las estrategias de salón de un grupo de freakis jugando al risk.
Por último, pregunto, al gran vacío, ¿cuál será tu posición frente a todo esto?
En lo que a mi se refiere, sólo pido que lo que tenga que pasar, pase pronto, que la guerra no me pille tan mayor que únicamente pueda ser espectador. ¿Cuál será mi posicionamiento?
Tengo una especie de conciencia de clase, aunque no es obrera, más bien mis hermanos son los hijos de nadie, los oprimidos y desheredados del mundo, y mi posición es junto a ellos y contra al gran opresor.

¿QUIENES SOIS? 3ª parte

2008-11-26T21:01:00.002+01:00

¿Cuánto tiempo llevaba en aquel estado de atontamiento? Entre el mundo onírico y la niebla de la vigilia. Ahora, al volver a despertar, reconoció aquel calorcito que le proporcionó tanto bienestar en su primer encuentro. Además, un olor dulce de cerezas se le había instalado en el corazón. ¿Estaba comenzando a sufrir el síndrome de Estocolmo? Lo que de momento aún no tenía solución era ese hambre urgente, que le dolía en lo más profundo de sus entrañas, que le provocaba episodios de histeria, gritos, llantos... Sin mediar palabra, le enchufaron una especie de embudo en la boca, de donde manaba un líquido reconstituyente, aunque con un sabor extraño. Y al fin, mientras se alimentaba, su desesperación se desvaneció, igual que su conciencia.

¿QUIENES SOIS? 2ª parte

2008-11-25T19:23:00.003+01:00

Al despertar descubrió que estaba solo, rodeado de paredes transparentes, enganchado a tubos de goma. Tras el cristal nada era nítido, tan solo un maldito pitido intermitente. Y aquel calorcito de paz también se había desvanecido... Otra vez solo, presa del cansancio, el estómago rugía y la sensación de vacío se apoderó de el, humedeciendo sus ojos... Únicamente podía gritar, gritar rompiéndose la garganta para que esos seres desalmados le dieran algo de comer.
Al fin llegaron sus captores, con aquellas largas extremidades que tanto le asustaban, y las introdujeron en unos brazos mecánicos para manipular su cuerpo desnudo... Y siguió gritando hasta quedar dormido.

¿QUIENES SOIS? 1ª parte

2008-11-24T17:54:00.003+01:00

Hoy comienzo un experimento, aquí está la primera entrega:

¿QUIENES SOIS?

Al alzar la vista, vio a aquellos extraños seres, con sus largos brazos, agarrando un sin fin de objetos con extraordinaria precisión. Se sintió desfallecer y cerró sus cansados ojos, y al volver a abrirlos ¿cuánto tiempo había pasado? Y aquellas largas piernas que los trasladaban por cualquier lado de la estancia.
Notó como lo transportaban a su antojo, como lo inmovilizaban con extraños ropajes. Un lenguaje ininteligible abrumaba sus sentidos, cientos de luces brillantes lo deslumbraban mientras, boca arriba, sentía como era manipulado por esos entes verdes, y sentía frío, mucho frío.
Estaba desamparado entre unos seres ajenos que lo sacaron de un profundo y reconfortante sueño, sin mediar palabra…
De repente, una sensación de bienestar lo invadió, acababa de posarse sobre un ser caliente que lo abrazaba y le decía cosas extrañas en tono cariñoso. Así, al fin consiguió abrir los ojos, y por primera vez reconoció aquel rostro como algo propio…
Se sentía cansado, y aunque aquel rostro le intrigaba, no pudo aguantar más y volvió a caer en un profundo sueño.

MANOS

2008-11-21T19:52:00.002+01:00

Ésta es una de mis últimas piezas, lleva conmigo tres años, con arranques gallardos y largas ausencias en el trabajo pictórico. Hoy me he decidido a concluirla, así que en breve podréis ver el resultado final. Espero que os guste, o que la detestéis, pero aportad vuestros exabruptos.

DE TRAICIONES Y MUERTOS CÉLEBRES

2008-11-20T12:05:00.004+01:00

Vivimos durante tanto tiempo en la oscuridad que en ocasiones nos da miedo el sol, se duelen los ojos incrédulos ante la pequeña grieta por donde penetra la luz tenue de una mañana de otoño. Después de tanto tiempo de respiración asistida, alimentándonos del suero que trae una mano oscura, despertamos de una pesadilla de ecos que resuenan entre las paredes trepanadas del cráneo. No responden nuestros órganos, ni las extremidades, porque se suplantó su función para devenir vegetales, seres incapaces de pensar, controlando cada exhalación, cada débil latido del corazón ahogado en la represión.
Ahora me dedico a excavar la roca a mano viva, con las uñas arrancadas y el hueso desnudo como piel. En cada brazada mato un tanto de mi vida, de cada movimiento anterior, para descubrir que hay tras las tinieblas, como el resurgir de los muertos vivientes. Muchos ya lo hicieron antes, de la manera que pudieron, en cunetas y fosas comunes; aunque algunos muertos célebres agonizaron en su acolchada cama y siguen recibiéndonos en su indigno mausoleo. Otros, que quizás nunca lleguen a ser muertos célebres, continuarán la estela tiránica hasta el fin de sus días, dirigiendo una orquesta de traidores que se descuentan con el botín de la usura.
Cegado por la falta de costumbre, dubitativo y errático en mi paso de neo nato, me asombra el descubrimiento de lo viejo, caminar por la senda de una provocación profunda, sin entrar en la superficialidad del destape, intentando descubrir los propios límites para transgredir los tuyos. Sólo pretendo crecer, recordando tu dolor, para no caer en el nicho que preparaste con mi nombre.
(Por cierto, ya podeis descargar gratis mi libro en formato pdf en: www.lulu.com/content/4600865)

EL ALIENTO DEL ÚLTIMO HOMBRE

Escribo versos en las dunas
y las palabras serpentean en el aire
perdiendo mi nombre en la ventisca.

Remotas coplas azotadas de poniente
en distintos arenales
asaltaron las murallas del mismo alcázar.

El vendaval arrastra cada letra
lanzando cuchillos de arena
que erosionan las monótonas tapias.

Tras las paredes deterioradas
por cada punzada de arena,
se esconden viejos tiranos
a la espera de que cese el soplo
de las voces renegadas.

Pero ese aire morirá en el aliento del último hombre.

PUÑALADAS DE BATUECOS

2008-11-14T11:49:00.001+01:00

Olvidando por quién doblan las campanas
entre puñaladas de batuecos
que salen del aliento de su ley,
donde cada árbol es una lúgubre sombra
que se cierne sobre todos los rayos de sol.

Desconfío de aquel Virgilio
capaz de abandonar el limbo
para guiar un viaje que jamás superó.

¿Quién eres tú para decapitar un sueño?
Espada oxidada de Damocles,
roída por el veneno de la costumbre
de aniquilar aquello que se escapa de tus manos.

LA ESTAMPIDA DE LA BACA LOCA

2008-11-12T21:54:00.000+01:00

La toxina de la envidia
trasiega por las venas
del obrero que quiso ser burgués,
invadido por el odio
de sus deseos teledirigidos,
convertido en un autómata
de reacciones programadas,
en una res que pace
sin intentar la huida.

Pero nadie deja de codiciar
la hierva del otro lado del cercado,
con la mirada perdida en los barrotes
de ésta jaula de derroche, diseñada
para ser agujero negro del alma.

Y aunque los medios estén preparados
para activar el aparato de represión social,
ningún ganadero espera
la estampida de la vaca loca.

A LOS COMEDIANTES ROMÁNTICOS

2008-11-11T13:07:00.002+01:00

A los comediantes románticos
perdidos en el país de las maravillas,
amantes del camino de losas amarillas;
a los cursis, enamoradizos y bien intencionados;
a los amantes del buen gusto...
A todos os regalo un bote
embasado al vació
de mierda de artista.
Para que al destapar el tarro de las esencias
reconozcáis vuestro propio olor corporal.
Para descubrir que los girasoles
son las miserias de uno mismo,
para, al fin y al cabo,
pringaros del mismo barro.

A LOS ARTISTAS

2008-11-07T13:53:00.002+01:00

Hace tiempo que el artista dejó de estar constreñido por el "buen gusto" burgués, por la necesidad de agradar al público; el ejemplo más claro se encuentra en la conquista de la abstracción en la pintura, donde los artistas plásticos fueron capaces de desarrollar un lenguaje propio, lejos de la necesidad de representar las arquetipadas formas figurativas de la naturaleza. Por otro lado, desde las vanguardias artísticas, se vienen proponiendo una serie de temas (sociales, políticos, propagandísticos) que contemplan al público como un sujeto activo, transfiriendole la importancia que se merece.
Así, con ésta liberación, algunos nos dedicamos a pasear en la zona más oscura de lo humano, donde duele mirar, para demostrar lo absurdo en la heroicidad de lo cotidiano.
Por otro lado, en una sociedad anestesiada ante la brutal violencia que genera propio ser humano, una sociedad insensible por el constante bombardeo de imágenes, considero que de alguna manera hay que intentar activar la capacidad de dudar del que mira, participa, lee o disfruta de cualquier manifestación artística. El arte no sólo tiene una función estética, también tiene que provocar y poner en cuestión el entorno, para que el público deje de ser el espectador pasivo de su propia existencia.
Autores clásicos como Artaud o Baudelaire, u otros autores contemporáneos como Panero o Sor Kampana, todos ellos se pierden en el limbo de la miseria humana, pringándose del mismo barro que nos cubre a todos. Además, el escritor y crítico Félix de Azúa hace tiempo que descubrió el error de aproximarnos a la obra de cualquier artista a través de su biografia, pues esto es como sentarse a ver "El diario de Patricia". En ningún momento pretendo compararme a ellos, pues son audaces y geniales, pero sigo el camino que ellos empezaron, mirámdome en su espejo roto, aunque sepa que es difícil adentrarse en esos páramos putrefactos para adoptar los papeles de un reparto que todos conocemos muy bien, pero nadie quiere interpretar. Roñoso, pendenciero, maleante, camorrista, barriobajero, miserable, cobarde, politoxicómano... Todos somos capaces de lo mejor y de lo peor a la vez, pero las películas de Hollywood se empeñan en representar al héroe, y alguien tiene que ser la voz de los bastardos sin derechos patrimoniales.
El artista, tomándolo en el buen sentido de la palabra (si lo tiene), debe de asumir esa capacidad de mirar de manera diferente y ser consecuente con sus capacidades, haciendo algo más que mirarse el ombligo o de llorar en pequeñas terapias de gupo.

EN EL PSIQUIÁTRICO VEN LA TELEVISIÓN

2008-11-04T21:14:00.001+01:00

¿DE DONDE VIENES TRISTEZA?

2008-11-04T20:49:00.002+01:00

Hace demasiado tiempo que me acompaña una tristeza extraña, una sombra que inunda mis ojos de brillos gélidos, para dejar de ser azules, para ser grises como mi corazón. No entiendo éste estado de letargo, donde respirar es dolor...

CAMINO DOLORIDO

¿A caso no puedes ver
los moretones de mi existencia?
¿Aún cuando camino dolorido,
cuando no aguanto tu mirada?
Rodeado de azulejos
que chapan los sentimientos,
donde resbalo hasta el suelo
sin posibilidad de asirme.
¿Acaso sigues sin ver
mi borrachera de socorro,
cuando me pierdo en los bares
persiguiendo el corazón que me falta?

Hoy, como tantos otros días me puede el mundo, y temo salir a la calle porque no tengo fuerzas para encontrarme con nadie...

EN LA CUEVA (a Lorena)

Recelo huir de la cueva,
excesiva luz acuciante
en mis ojos jadeantes de espanto.
Ya no sigo a Prometeo,
esa no es mi libertad.
Es el hedor desgastado,
en el profundo ser tenebroso
que rapiña con alevosía.
Y que olviden mi nombre
los artistas contemporáneos
clavados en el mismo lodo
sin comprender el amor,
incapaces de respirar aire nuevo.

Soy indigente de sinsabores,
alma de lamentos lejos de ser nadie.
Me escondo en la guarida
para esperar los despojos
temeroso de confesarme.
Escupo bazofia en cada intento
como necio que tropieza al paso,
el inepto roñoso que hiere
que corrompe lo que ama.

MI SEMEN NO CORROE

2008-11-01T20:15:00.000+01:00

Juego con la mano, sin gozo,
mi semen no corroe…
Sin ácido sobre el esmalte
de la cerámica tradicional.
Mueve tu culo con picardía
que babearé, atontado y ausente
en la extraña luz hipnótica.
Ubres vendiendo automóviles,
bronceadas por los reyes catódicos,
dibujando mis anhelos oscuros.
Comparé zapatillas corredoras
para realizar grandes jugadas
en la agonía de la oficina.
Pegaré miles de nombres
en mi piel de plástico
para situar mi posición social…
Es Pigmalión quien retuerce el destino,
y disfruta nadando en la mierda…
¡Mientras pueda!

Siempre con la misma cantinela

2008-10-31T12:40:00.002+01:00

Como siempre ando con la misma cantinela cuando me presentan a alguien nuevo, voy a zanjar de una vez por todas el tema: MI NOMBRE. Me llamo Carlampio, qué nombre más raro, ¿verdad?
¿De donde viene? Pues la historia cristiana sitúa a un mártir llamado Carlampio en el S.III d.C., aún en tiempo de romanos. Supongo que los párrocos de las sucesivas épocas irían nombrando a los recién bautizados con ese nombre tan raro coincidiendo con la onomástica del santo mártir.
No es que me haga demasiada gracia llevar el nombre de un santo, pero al menos se sale de lo común.
También he descubierto que en el S. XV se escribió una novela cuyo protagonista es Don Carlampio, un Don Juan de pacotilla. Así como que en la isla de Latoja, en A Coruña, hay una ermita revestida de conchas que es la ermita de San Carlampio, o que en la región de Chiapas hay un revolucionario del ejercito Zapatista en presidio, también llamado Carlampio.
Ahora, la pregunta es, ¿cómo cojones ha llegado ese nombre a nuestros días? Pués no tengo ni la más remota idea, lo único que se es que el párroco de la iglesia de Alcalá de Xivert ya le asignó éste nombre a mi tatarabuelo, y así, de padres a hijos a pasado el nombre. Mi tatarabuelo, mi abuelo, mi padre y después yo. Supongo que os preguntaréis si yo también voy a seguir con ésta tradición. Pues os contestaré lo mismo que contestó mi padre, no depende de mi, además no me parece un nombre, me parece una putada. ¿Y entonces por qué me puso Carlampio? Pues porque mi madre, en el momento de ponerme un nombre, le dijo a mi padre que quería ponerme Carlampio por que ella se había enamorado tanto de él como de su nombre.
Así, que si algún día me veo metido en ese berengenal, y me dan la misma respuesta, ya sabéis lo que me tocará hacer...

COMO HACEDOR DE CHIFLADURAS

2008-10-30T11:36:00.000+01:00

Algún día entraré en tu antro de perdición,
como hacedor de chifladuras
que se repite a si mismo
consciente de ser otro bufón de la corte,
divirtiéndote con ripios afortunados
y dramatizadas elucubraciones.
Entraré a lomos de mi caballo blanco
blandiendo la verdad de mi espada,
como un enano a hombros de gigantes
que decapitará cada muerto viviente
que se interponga en el camino.
Arrollaré cada muñeca ojerosa
acicalada para el baile de la rosa
mustia, marchita y desecada.
Y te tenderé mi mano de barro,
antes de que se rompa reseca,
para preguntarte con infinita tristeza
¿qué vas a hacer tú
para que el espectáculo pueda continuar?
Algún día penetraré en tu oscuridad,
con el mal corriendo por mis venas,
armado hasta los dientes
para repartir la justicia que me negaste.

ROED LA MADERA DEL SILENCIO

2008-10-28T20:17:00.001+01:00

(poema escrito a pachas con mi gran amigo Sor Kampana)

Roed la madera del silencio,
la voz del dueño de turno.
Afilad los colmillos predadores
para no llegar a lugar alguno.
Tu mente tiembla,
el miedo te sepulta bajo toneladas de cal binaria
y desgarras tus uñas con la tierra que negaste,
mientras el depósito me masturba
en un nicho junto al tuyo,
mi cabirón carbonizado,
nuestras nalgas cabalgando el frío,
toda mirada de tallado cristal;
blanca y acerada realidad de gusano.

MAL DE MUCHOS

2008-10-28T19:58:00.000+01:00

MAL DE MUCHOS

Se vende propuesta electoral,
los cabestros brindan al sol,
en el minutero profetas sonrientes
…el viejo negocio del Apocalipsis…
¡compren palomitas!
¡no se levanten de sus butacas!
¡contemplen el fin del mundo!
¡se cambia climático por millones!
Y a Dios le pido que llegue pronto
en la sala de espera del juicio final
combatiendo el aburrimiento con caos.
Cuando triunfan las cigarras del sofá…
Apoltronadas en la cueva,
consumiendo la basura reciclada
por que el mando a distancia selecciona su menú.
Me reclino con cortes en las muñecas
mientras el gas inunda la estancia,
la muerte dulce llega en sueños…
Cuando las cotorras venden documentales,
y los buitres cine catastrófico…
¡próximamente en sus pantallas:
ciudades que bautizan convenios,
papagayos de grandilocuentes fórmulas,
regentes mirando al otro lado,
que comience el gran cataclismo!
Saciedad del bienestar insostenible,
madre y padre protectores,
líbrennos de todos sus males…
Pero ahora es demasiado tarde, señora,
el cazador se extingue al fin
porque se voló la tapa de los sesos.

Per qualsevol cosa comencem!

2008-10-28T11:45:00.002+01:00

Bé, crec que ja es hora de iniciar aquesta nova experiència sense amagar-me darrere dels meus poemes o quadres. Soc Carlàmpio Fresquet, visc a València, en un estudi a Marxalenes.
Encara estic acavant la carrera, de belles arts, a la UPV. Porte 7 anys de carrera, i els que me queden!
Ara estic treballant en diversos projectes, entre ells publicar un llibret de poemes, així que en aquest blog podreu trovar algunes de les meves creacions.
D'altra banda, estic intentant portar endavant un projecte d'antología artística amb Sor Kampana: "ALEACIÓN: ANTOLOGÍA EXPANSIVA", on recopilem tots els seus poemes i convidem a músics, pintors, video-creadors i d'altres animals de la mateixa ralea per a que des d'un poema facen una peça pròpia. Ja us aniré informant...

2008-10-28T10:46:00.002+01:00

IMBÉCIL

Odio cada uno de mis pobres versos
por que no son cuchillas
que corten el cordón umbilical
de tus ideas de bombero.
Muero en cada palabra
que me desangra por dentro
mientras te evades
ahumando tu crisma.
Arrancaría mis ojos
para que vieras lo que yo;
te donaría mi podrido corazón,
para hacer que sucumbas
tras cada bombeo
del río de miseria.
Todo, todo para joderte la vida,
tanto como tú me aburres a mi,
imbécil.

¡VAYA KU-KLUX KLAN!

2008-10-28T10:42:00.001+01:00

2008-10-27T19:26:00.000+01:00

APADRÍNATE

Te crees mejor apadrinando
con tu sonrisa acartonada,
blanca, como los artistas de hollywood,
como la farlopa de la gitana.
Onanista en la comodidad del hogar
con la calefacción a todo gas
y los ojos inyectados en sangre
¡pobres negritos, que pena dan!
Explotado misericordioso, individuo
anodino que odias a tus pares,
sigue disfrazado,
sin compartir emociones
con el cuerpo inerte de tu lecho.

CABALLO DE AJEDREZ

2008-10-27T19:25:00.002+01:00

Caballo de ajedrez errante, fuga tu mirada.
Esquivo, rehuyes la transparencia.
Aguanta el vómito, muerde tu lengua.
Síndrome sentimental de Diógenes,
amarillean tus dedos
como el fondo de tus ojos, tristes,
como tu forma de querer.

SOMOS SEXO

2008-10-27T19:15:00.000+01:00

SOMOS SEXO

Somos sexo
de irascibles erecciones,
y coños anunciantes
de eróticas transacciones,
en niñas disfrazadas
enseñando género,
deseosas de ser putas.
Se parcela el amor
alquilando habitaciones
para correrme in vitro
por un puñado de dólares.